Автор
Я — жена лучшего друга, до сих пор считаю себя идеальной. Но когда руки Артура скользят по моему телу, я вижу отражение не того человека, которого знал мой муж. Он невероятно напорист и харассментирует меня. Теперь я не уверена в своей истинной личности, словно застрянув между двух миров: реального и того, каким представляла себя до этого момента....
Похоже, «Жена лучшего друга» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Заслужила, Вика? Я не пойму, тебе это в кайф? — зло выдаёт Артур, так что я запоздало понимаю, что в этом вопросе у нас разные взгляды.
Он молод, горяч, у него своя жизненная позиция. Он не любит недоговорённостей, предпочитая выкладывать информацию «в лоб». У него слишком сильно развито чувство справедливости, которое, увы, не всегда играет на руку.
Я тоже не люблю юлить, но не в этом случае. Лёша, насколько бы он был не прав, не заслуживает того, чтобы узнать об измене жены. Предпочла бы скрыть это, но… не знаю, как сложится жизнь дальше.
Мы ничего не обещали друг другу. Он предложил провести с ним ночь. Одну. Дальше я сама решаю, что делать. Разве нет?
— Артур, давай подумаем, что мы скажем, потому что я не собираюсь ничего рассказывать Лёше. И тебя прошу молчать, по крайней мере, пока я не уйду от него.
Кажется, он удивлён. Вижу, как Артур вскидывает брови, смотря на меня так, что я буквально прирастаю к табуретке.
— Ты уйдёшь от него? — удивлённо выдаёт он.
— Да, — уверенно произношу я, — для меня не существует жизни с ним после измены.
Артур смотрит на меня немигающим взглядом, а после отводит глаза и выдаёт:
— Будешь кофе?
У него всё так просто! Кофе!
— Буду, но я бы предпочла сначала поговорить с тобой и договориться о том, что скажем Лёше.
— Я сам с ним поговорю, — перехватывает инициативу мой ночной любовник.
— Но…
— Я всё сказал.
Что ж, отлично! Впервые за всю жизнь после замужества чувствую, что за меня всё решили и… не знаю, каково это. Не могу понять. У нас с Лёшей совсем другие отношения. Если что-то нужно — решаем вместе. Хотя… как вместе? Все семейные проблемы я решаю сама, а он любезно перекидывал их на мои плечи, говорил, что у меня разбираться лучше получается.
А я, дура, верила. Все восемь лет упорно не замечала, как на мою голову регулярно льют ведро помоев. И не кто-то там, а собственный муж! Благодаря ему я превратилась в жалкое подобие женщины, закатала себя в какую-то скорлупу, ещё и радовалась, что у меня, оказывается, всё хорошо.
Вспомнила, как три года назад послала свою подругу, утверждавшую, что я изменилась, стала серой, домашней, превратилась невесть в кого и ради чего? Ради «вот этого»? Она всегда называла Лёшу «вот это» или «недоразумение». Я злилась, нервничала, постоянно его защищала, пока, наконец, не решилась послать её.
