Автор
В глубокой тьме комнаты, волосы женщины превращаются в живые потоки воды, забираясь под кожу. Она сдается перед угрозами, но решительность Демида пробуждает ее готовность вырваться из этого кошмарного уголка. Тихий стук за дверью разрывает спасение в тьме — атмосфера напряженности и отчаяния клубится вокруг нее, как густой мрак....
Похоже, «Жена моего брата» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Прижимаю её крепче, не позволяя.
Я знаю про что она, про мой срыв тогда, когда я затащил её в комнату. Сглатываю ком в горле.
— Это эмоции. Они редко со мной случаются. Возможно, я не очень хорошо контролирую их. Но в твоей власти остановить эту волну в любой момент.
С сомнением смотрит на меня.
— Как?
— Обнять… — мой взгляд уплывает за кружащимися снежинками.
Эмоции, да. И снова сейчас накрывают. Чувствую себя слабым, пробитым насквозь и хочется защитить своё раненое нутро. Холодом, резкостью, деспотичностью и дистанцией.
— Тигр хочет, чтобы его гладили, когда он рычит и щелкает зубами? — качает она головой.
— Хочет. И только карельские ведьмы имеют достаточно отваги для этого! — болезненно улыбаюсь я, пытаясь перевести эмоционально сложную ситуацию в шутку.
Неожиданно кладет вторую ладонь сбоку на мою обнажённую шею. Меня обжигает это касание. Рефлекторно дергаюсь от ее руки, делая шаг назад.
Идиот! Зачем?! Ругая себя, поспешно возвращаюсь в зону её доступа.
— У одного из нас, видимо, проказа? — гордо и скептически. — Зачем говорите, что любите?! Или я Вам так беременная неприятна? Так не приближайтесь тогда!
— Стоп! — примиряюще раскрываю ладони.
— Вы просите доверия! Но женщина не может доверять тому, кого не понимает. А я Вас не понимаю.
Делай что-нибудь, Черкасов! Ловлю её руку, возвращаю на шею. Закрываю глаза, прислушиваясь к ощущению. Это волшебно… Адски хочется поцеловать! Открываю глаза, веки наливаются тяжестью, взгляд не желает ни на чем фиксироваться и пьяно плывет.
Стоп, стоп, стоп… Ещё совсем немного подождать надо!
Свет фар догнавшей нас тачки, бьет в глаза. Возвращаю её капюшон на место. Подхватываю на руки. Перенося через сугроб, заношу во двор. Ставлю на ноги.
— Вы — ужасный человек, Демид! — срываясь на эмоции, всплескивает она руками и жалобно сводит брови домиком. — Просто ужасный! Быть рядом с Вами это как… Позволять макать себя лицом то в молоко, то в грязь!
— Ты с ума сошла?! Какая грязь?
— Вы за минуту успеваете и обласкать и унизить! Вам удовольствие это доставляет??
Открываю рот, чтобы возразить, но её слова как пощечины, не дают прийти в себя.
— Я расстроил тебя этим жестом дурацким?
— Чем Вам моë лицо не угодило? — перебивая, отпихивает мои руки.
Разворачивается, делая шаг назад от меня.
— Всем угодило!
Чувствую себя пацаном, которого отчитывают. Причем, почему-то — за дело.
