Автор
В глубокой тьме комнаты, волосы женщины превращаются в живые потоки воды, забираясь под кожу. Она сдается перед угрозами, но решительность Демида пробуждает ее готовность вырваться из этого кошмарного уголка. Тихий стук за дверью разрывает спасение в тьме — атмосфера напряженности и отчаяния клубится вокруг нее, как густой мрак....
Похоже, «Жена моего брата» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Звенья сделан в виде шариков, на каждом вырезанные символ. Отшлифованы так хорошо, что палец на автомате гладит бусины.
— Это чётки. Старинные. Из Индии. Хотите подарю?
— Хочу.
— Возьмите, — мнет в пальцах кусок упаковочной бумаги.
Опомнившись берет в руки очередную статуэтку и начинает заворачивать. Кладёт в одну из коробок.
— Нет, нет! — перехватывает одного из работников. — Эту в зелёную коробку…
— Злата, могу я тебя похитить на ужин?
— Простите, Демид. Сегодня я не могу, — разводит руками, показывая на происходящее вокруг.
— А ты умница, да? Не только красавица? — поглаживаю пальцами бусины четок.
Злата поправляет волосы, не отвечая мне. Наклоняется над столом. Из выреза футболки выскальзывает чудной золотой медальон на длинной цепочке.
— А это что? — ловлю его в кулак и, раскрывая ладонь, пытаюсь рассмотреть."
"Ахнув, дергается назад. Медальон выскакивает из руки.
— Нельзя! — распахивает широко глаза.
— Почему?
— Это лемби!
Как будто я должен знать что это такое.
— Лемби?
Смущённо прокашливается.
— Только для мужа, — соболиные брови серьёзно нахмуриваются. — Прикасаться нельзя.
— Подарок мужу?
— Ритуальный.
— Почему нельзя прикасаться?
— Только муж.
— Как невинность?
Щеки красиво покрываются алым… Мы сталкиваемся взглядами. Между нами происходит что-то очень интимное, уязвимое…
Я зависаю, завороженный этим. И опускаю взгляд первым, под давлением очень редкого, практически незнакомого чувства, которому я не знаю названия.
Оно заполняет мою грудь, распирая её и пьяня меня близостью с совершенно посторонней мне по сути девушки. Такой близостью и интимностью, которой у меня не случалось даже в самых откровенных запилах… Да о чем я вообще? Как это можно сравнивать?
— Подари мне… его, — ловлю снова её взгляд. — Я же уже прикоснулся.
Сжимает медальон в кулак. Шаг назад.
— Вам пора, Демид. Мне нужно работать.
— Я сказал что-то обидное? Прошу не принимать прямоту за оскорбление. Я точно этого не хотел.
— Нет, не сказали. Просто… — мнётся она.
— Просто Вам рассказали, что я плохой человек? А Вы поверили.
— Что же мне делать, если времени узнать человека у меня нет? Но ошибка может стоить мне…
— Я понимаю… — моргаю ей я. — А что делать мне, если у женщины нет времени узнать меня? Но её ошибка будет стоить мне…
— Состояния?
— Нет. Даже если ты выберешь Родиона, то эта проблема будет решена.
— Хорошо. Поужинать с Вами я смогу завтра, — сдаётся она.
