Автор
В глубокой тьме комнаты, волосы женщины превращаются в живые потоки воды, забираясь под кожу. Она сдается перед угрозами, но решительность Демида пробуждает ее готовность вырваться из этого кошмарного уголка. Тихий стук за дверью разрывает спасение в тьме — атмосфера напряженности и отчаяния клубится вокруг нее, как густой мрак....
Похоже, «Жена моего брата» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Через некоторое время, сквозь сон, чувствую, как муж обнимает меня. И снова засыпаю глубже.
Сны становятся более мутными, обрывистыми…
— Золотинка… — тёплый шёпот.
Прочь!
Всё. Я уже в другой версии своей жизни.
Нужно быть сильной.
Глава 14. Удар в спину
Вена саднит, чувствую жжение лекарства. Я практически постоянно под капельницей. Дышать самому все ещё сложно. Но я решил, что достаточно уже коматоза. Нужно вставать, думать, решать, действовать.
— Отдыхайте… — поправляет медсестра дыхательные трубки.
Так себе отдых. Да и не время. Когда мне становится слишком больно, я почему-то вижу перед глазами два шрама Златы. Бедная моя девочка.
Сколько дней я здесь?
Периодически отрубает. В голове муть. Да и свет в интенсивной терапии не выключается. И я потерял счет времени.
Сегодня я должен встать. Но вместо этого опять уплываю.
Сны — каждый тяжелее предыдущего. В каждом — она.
Сегодня почему-то снится кладбище, кого-то закапывают. Мы оба в черном. Лицо Златы закрывает вуаль. Оглядываюсь: в небе вороньё, вокруг — не души.
Наклоняется, поднимает горсть земли и с грохотом кидает на крышку гроба.
Вздрагиваю.
Это оглушающий звук прямо над моей головой, будто я в гробу и…
— Кого хоронят? — спрашиваю я. Поднимает на меня расфокусированный взгляд.
— Нас…
В ужасе просыпаюсь. Судорожно дышу, нащупывая на груди ее лемби.
«С ней всё в порядке… в порядке с ней всё!» — как мантру талдычу себе.
Вырываю из вены иглу.
Хватит.
Медленно присаживаюсь, свешивая с кровати ноги.
— Демид Альбертович… Вам ещё рано вставать, — неуверенный голос медсестры.
— Телефон мой где?
Вкладывает мне в руку.
— Охрана здесь?
— За дверью.
— Который сейчас час?
— Семь утра.
— Пора работать… — бормочу я.
Зрение потихонечку фокусируется.
Девушка молодая совсем. Испуганно смотрит на меня.
— Я врача позову.
— Не надо. Кофе мне… и сигарету.
— Да Вы что?! Какую ещё сигарету. Лёгкое же у вас…
— Тогда — просто кофе.
— Нет у нас кофе. Больница. Могу какао принести.
— Какао ты сама выпей за моё здоровье. Позови мне охрану. Пусть сгоняют за кофе.
Хреновенько, конечно.
Каждые десять минут тянусь за кислородной маской и делаю вдох.
Слишком большой рубец на лёгком. Сломанное пулей ребро в компании с ней разорвали там всё к чертям.
Врач уверяет, что дефицит кислорода со временем скомпенсируется.
— В целом, состояние удовлетворительное.
— А анализы?
Не успел я врачам тогда ничего сказать про свой возможный ВИЧ.
