Автор
Тело покрыто густым вихрем волос, как если бы стена из роскошной шевелюры обступила меня с головы до ног. Вода течёт по моим пальцам, делая их жуткими бороздами. Злата уже здесь слишком долго — сил нет даже на манёвр. Ненавидячий стук в дверь заставляет меня вздрогнуть, но это не её муж, а его брат Демида - демон безудержного удовольствия и жестокости....
Похоже, «Жена моего брата (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
От ужаса, что я не смогу не уступить этому мужчине. Потому что моему телу нравится это ощущение. А мои мозги, когда я оказываюсь в его руках — отключаются. И мне даже кажется, что близость — это не такая уж дурацкая вещь, которую приходится терпеть. Что с ним она может быть… приятной? Или, по крайней мере, избавляющей от этого нового для меня мучительного напряжения в теле.
Теплые губы впиваются в мою шею, скользят по позвоночнику. Мои глаза закатываются от ощущений.
— Дэм… — жалобно бормочу я. — Но…
— Глупости! — вцепляется в бретельку моей маечки и, с рычанием натягивает е""e.
— Я же… А вдруг мы как-то навредим «ему»? — снова пытаюсь я, но он прикусывает меня между лопатками, попадая в какую-то очень чувствительную точку. — Ай… Ай… Ай!
Пищу от прошивающего насквозь ощущения, забывая, о чем мы говорим.
Обессиленно утыкаюсь лицом вниз. Хочется закрыть глаза и позволить ему делать со мной это вс""e. Боги! Но ему не требуется моих разрешений. Отпуская меня, сдергивает одеяло.
Пятюсь под его хищным взглядом, ощупывающим не менее чувствительно, чем руки. От того как он смотрит на меня, и как жадно дышит, я вдруг снова вспоминаю, что я — привлекательна.
— Дэм, дай нам немного времени, пожалуйста, — умоляю я.
— Зачем оно нам?
— Мне! — поправляюсь я.
Сбегаю в душ, не дожидаясь ответа. Но, по привычке, не запираю дверь.
Что делать? Сдаваться?
Заходит следом. Открывает шкафчик."
"— Я возьму? — взмахивает новой зубной щеткой.
— Конечно.
Распаковывает. Мои глаза следят за тем, как перекатываются мышцы на его плечах. Опускаюсь взглядом вдоль его выраженного позвоночника на неровную линию боксеров. И через отражение в зеркале, вижу, что он хочет меня. Ловит мой взгляд своим горячим.
— Эм… Я хочу в душ, — неловко мнусь я, опомнившись.
— Иди.
— При тебе?!
— Смотреть тоже нельзя? — поднимает бровь, выдавливая пасту на щетку. — Это точно никак не навредит «ему», — дергается в улыбке уголок его губ.
Наблюдаю, как чистит зубы, поглядывая на меня в зеркало. До меня медленно доходит. В смысле — смотреть?… Как я моюсь — смотреть?! Оглядываюсь на прозрачное стекло душевой.
Сплевывает пасту, умывая лицо. И это, наверное, странно, но у меня ощущение, что я никогда не жила с мужчиной. Родион был какой-то эфемерный. Я делала все, чтобы не замечать его, не пересекаться, не касаться, не смотреть… Он постоянно зависал в телефоне, компе или уезжал куда-то. Не присутствовал.
