Автор
Светлана воспринимает предсказания врача как нечто вполне реальное. Она думает, что сможет найти идеальное имя для будущего мальчика, пока ждет в своей спальне. Медленные толчки внутреннего плода напоминают ей о давно ушедшем детстве и предвещают скорую встречу с новым членом семьи....
Похоже, «Жена на заказ» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Пусть только сильно не ерепенится и будет покладистой, как шелк, и тогда мы оба останемся в плюсе…
Взгляд устремляется на люстру. Что за черт?! На витых рожках дорогой люстры красуется мой левый ботинок.
Как он туда попал?
– Анваров? – снова голос Ланы. – Ты еще не отключился?
– Я здесь. Не знаешь, почему мой ботинок оказался на люстре?
Сажусь на кровати. Костюм измятый в хлам.
– Это ты разбросала мои туфли, Лана?
– Я? Нет, крокодильчик, это ты сам решил поупражняться поздно ночью и доказать, что ты – самый меткий из мужчин.
– Да.
– Там и сиди. Тебе сейчас принесут завтрак, – воркует Раисова.
– Неожиданно.
– Вчера ты показал себя с другой стороны! – продолжает вдохновенным голосом. – От тебя за километр несло спиртным, но все же ты был довольно милым, презентовал мне роскошный подарок, и я решила не отставать от тебя. Ничего из мира luxury подарить тебе не могу, у меня не те финансовые возможности, но хотя бы завтрак я тебе преподнесу. Забота ценнее всего, Анваров!
Подарки?
Ага, нашла все-таки!
Я купил Лане дорогой комплект – серьги и ожерелье с бриллиантами, плюсом к ним шло обручальное кольцо.
Все это лежало на дне пакета, под коробкой с пончиками!
Наверняка Лана не удержалась, полакомилась угощением с утра. Обнаружила подарок, он пришелся ей по душе."
"Иначе с чего бы ей так ворковать со мной?!
Значит, Тимур был прав! Любую женщину можно купить цацками…
Лана не исключение.
Додумать мысль не успеваю. В дверь стучат торопливо.
Едва открываю рот, чтобы сказать «войдите», как в комнату влетает прислуга, с позеленевшим лицом толкая перед собой столик на колесах.
Она движется быстрее, но быстрее всего до моего обоняния доносится тошнотворный запах тухлятины.
Такой резкий, сильный, что аж в слезу прошибает.
– Что это такое?! – произношу сдавленным голосом.
– Ваш завтрак. Простите! – выдавливает из себя прислуга и резко выбегает из комнаты, закрывая рот ладонью.
– Что за вонь?!
На столике красуется всего одна тарелка. В ней рыба в каком-то соусе.
Меня едва наизнанку не выворачивает.
В желудке после попойки и так всегда творится ураган, а от дурного запаха и вовсе начинается бомбежка.
– Приятного аппетита, Аллигатор! – звонко звучит в трубке голос Раисовой.
Едва сдерживая рвотные позывы, вскакиваю с кровати. Бежать, куда глаза глядят!
Задеваю столик ногой, он опрокидывается и содержимое тарелки расплескивается на ковер, вызывая еще более жуткую вонь.
