Жена поневоле, или Все хотят Люси — читать онлайн бесплатно полностью

Первая ассоциация – фокус с лампами Тесла, когда внутри стеклянного шара пляшет живая молния, но сейчас-то рядом с готом не было хитрой установки, создающей молнии! Рядом с ним теперь вообще никого не было. Все парни, за исключением Рыжего, слаженно шарахнулись в сторону. А я же не дура, раз все бегут, то и мне надо.

– Глупо. Надо было оставаться в круге, – украдкой шепнул высоченный коротко стриженный качок с татуировками на шее. – Держись рядом. Я прикрою.

И он мне улыбнулся, продемонстрировав острые клыки.

Я тихо ойкнула. Клыки, линзы, занятные татушки. Короче, я со своей бобровой шкурой однозначно вписывалась!

Дальнейшие размышления на тему соответствия вытеснил бросок Морта. Устрашающий шар промчался по воздуху, остановился в нескольких сантиметрах от лица Рыжего и теперь шкварчал подобно салу, попавшему на разогретую сковороду.

Прикольный оптический эффект. Теперь я крутила головой в поисках голографического проектора.

Ясно! Я буду работать с иллюзионистами! Прямо-таки вау, и намного круче работы с обычными спортсменами.

Занятное пробуждение для меня господин Артас организовал. Волшебное! Чтобы сразу впечатлилась и прониклась. Да! Сработало! Обожаю всякие магические штуки! А можно поближе посмотреть?

Я сделала несколько робких шагов, и в этот момент снаряд взорвался. Вот только что аккуратный фиолетовый шар висел в воздухе, как вдруг его разорвало на десятки молний. Меня спасла Люси. Точный бросок сбил молнию, а вот у Рыжего Люси не было, и он поймал светящуюся гадость лицом.

Брызнула кровь. Кто-то заорал. Судя по тому, как заболело горло, – я. А на щеке Рыжего появился страшный кровавый ожог.

– Совсем сдурел?! Не можешь удержать свою светяшку, не фиг ею разбрасываться! Гудини криворукий! Эй! Ты как? – я плюхнулась на колени рядом с Рыжим. – Где у вас аптечка? Нужна пена.

Рыжему было больно. Так больно, что чешуйки на его лбу заметно посветлели, но он нашел в себе силы вопросить:

– Противоожоговая. Пантенол хотя бы есть?

Молчаливое качание головой вызвало у меня приступ злости.

– Зефирка, отвали. Мы ещё не закончили.

Говорил Морт. Неплохой сценический псевдоним. С английского переводится как “смерть” и имидж подходящий. Только в гробу я видела такие развлечения! Желательно в чужом.

– Я тебе не Зефирка! – Я гордо поправила на груди ярко-розовую маечку. – И нет, я не отойду.