Очень тебя прошу. Помоги девушкам. Спаси их. Ну хорошо. Спасибо хотя бы Милану. Только ее. Очень тебя прошу. Давай вернёмся. Неужели ты не хочешь получить полную власть надо мной? Полное подчинение? Скажи. Только скажи. Я все сделаю. Честно. Клянусь, выполню любые твои прихоти. Без ограничений.
Я говорю очень много, не замолкаю ни на секунду, повторяю своё предложение в самых разных вариациях. Называю его по имени раз за разом. Надеюсь, хоть таким образом задеть, зацепить. Однако старания напрасны. Ответом служит мрачное молчание.
Каменная статуя проявляет больше чувств. Ахметов продвигается вперёд, точно машина, железный робот. Никакой человечной реакции не показывает.
В отчаянии обхватываю его за плечи, впиваюсь в гладкую смуглую кожу ногтями, царапаю, причиняя боль. Но мужчине наплевать. Мои действия совершенно его не трогают и не отвлекают.
- Почему ты молчишь? - бормочу лихорадочно. - Почему?! Черт возьми...
- Заманчиво, - наконец бросает он.
Однако назад не возвращается.
Дьявол. Я уже готова обрушить на него новую тираду, начать вырываться из объятий. Но слова забиваются в горле, когда луч прожектора ярким всполохом озаряет территорию вокруг.
Да. Здесь не слишком хорошее освещение. Поначалу мои глаза ничего толком не разбирают в окружающей нас темноте. Фонари не работают или же их попросту здесь нет. Зато существует прожектор, который медленно перемещается, отмечая периметр двора.
Я нервно моргаю. Плотно смежаю веки, содрогаюсь всем телом, сильнее вонзаю ногти в плечи Ахметова, будто пробую удержаться на грани реальности. Мираж вокруг выглядит чудовищно. Жуткое марево. Плод больного воображения.
Я сошла с ума. Окончательно обезумела. Я не могу видеть это. Не могу. Это же нереально.
Множество изувеченных тел. Повсюду. Настоящая бойня. Крупнык мужчины выглядят как переломанные куклы. Будто некто всесильный смахнул фигуры прочь с шахматной доски, разломал на части.
Ахметов привёл своих людей. Он же не мог вытворить подобное сам? Лично. Один. Без посторонней помощи.
Но тогда... где его люди? Здесь тихо. Очень тихо. Мертвая тишина. В прямом смысле этого выражения. Все враги убиты. Повержены.
В памяти всплывают фрагменты разговора, который вёл по телефону Назар. Проблемы на воротах. Блокировка. Трудности, возникшие в системе. Суть продолжает ускользать.
- Кто это сделал? - спрашиваю. - Кто с ними расправился?
- Викинг, - холодный ответ. - Мой верный друг.
- Друг? - леденею настолько сильно, что у меня зуб на зуб не попадает. - И куда он п-пропал?
- Отвёл душу и спит.
- Спит? - опять чисто механически переспрашиваю.
Ну да. Если у Ахметова и найдётся друг, то однозначно такой же психопат как он сам. Больной, отмороженный на всю голову. Как он сам.