Папа не смог.
- Я найду способ, - отрезает.
Мне хочется ему верить. Очень хочется. Только тяжело.
- Зачем я тебе? - во рту горький вкус. - Понимаешь, даже если все будет хорошо, мы пожениться не сможем. Я ненавижу кольца. Меня тошнит от них. От тех простых. Игрушечных. Из проволоки. От настоящих ещё хуже.
Рустам отпускает мою руку, и я сразу чувствую разочарование, становится очень пусто и холодно. Внутри ледник.
- Смотри, - приказывает парень и достаёт нож.
Лезвие сверкает. Рассекает воздух. Слежу за ним как заворожённая.
- Что ты...
Парень проводит остриём по ладони. Вернее по безымянному пальцу на левой руке. По внутренней стороне, как раз там, где мог быть ободок кольца. Четкий надрез. Быстрый, короткий.
- Это мое кольцо, - говорит он. - Никто его не увидит. Только ты."
"Такое кольцо должно испугать меня намного сильнее, но почему-то не пугает совсем. Наоборот, оно очень сильно нравится. Хотя это плохо. Опасно и больно. По руке Рустама струится кровь.
- Нож, - тихо выдаю я и тянусь вперёд. - Пожалуйста.
Парень ловко поворачивает оружие рукояткой ко мне. Обхватывают, стискиваю крепче. Однако он не позволяет забрать нож сразу.
- Это клятва, - заявляет мрачно. - На крови.
- И что? - шепчу, в ушах шумит.
- Возврата нет и не будет.
Я дергаю нож на себя. Рустам разрешает. Закусываю губу от напряжения, приставляю лезвие к безымянному пальцу, полосую, не думая.
Боли нет. Или от волнения перестаю чувствовать?
Оружие падает на лавку.
- Я твоя, - улыбаюсь, хотя меня колотит и трясёт, жар пожирает изнутри, такого чувства не было даже когда я подхватила жуткий грипп и валялась в кровати с температурой под сорок градусов. - Твоя невеста.
Рустам опять берет меня за руку. Переплетает наши пальцы. Крепко. До боли. Очень ощутимо сдавливает. Сжимает так, что слышится хруст. А я пораженно наблюдаю, как наша кровь смешивается, алые струи сливаются.
Зубы постукивают. Улыбка точно замерзает.
Он говорит что-то чего я не понимаю. Незнакомое слово. Чужое. Или даже несколько слов. Целую фразу. На другом языке. Не разбираю смысл. Но звучит знакомо. Кажется, он говорил это в первую встречу. Тому псу, что за мной гнался. И ещё кажется я прежде подобное слышала. Когда? Где?
Все расплывается. Красное и чёрное сходится в единый оттенок. Слепит.
Рустам подаётся вперёд. Шепчет в самое ухо:
- Твоя жизнь в моих руках.
Глава 47
Теперь у меня есть секрет. Важный. Особенный. Я то и дело поглядываю на свою ладонь. На безымянный палец. На тонкую полоску от лезвия ножа, которую я сама на себе вырезала. На самое особенное в мире кольцо, которое и не кольцо вовсе. Метка. Знак. Клятва. Гораздо больше чем простое украшение. Что-то действительно значимое.
А ещё у меня появляется надежда. Вера. Рустам поможет. Всегда. Защитит даже от того жуткого чёрного человека, жаждущего крови.