Тем временем, Ярик заметил на танке молодую девушку, одетую от и до черного — она словно символ эмоциональной драмы в этом веселом баре. В ее глазах плясали жестокие идеи, будто сама гравитация не могла остановить танца. Эта Жестокая Сказка начиналась именно с таких встреч....
- Послушай, мы оба прекрасно знаем, ты меня не отпустишь, - замечаю наконец. – Вроде выяснили. Ты скорее убьешь, чем отдашь свое. Нет смысла строить иллюзии. Скажи, я правильно рассуждаю?
- Твои выводы звучат логично.
На этих его словах сердце пропускает удар.
- Рустам, пожалуйста, - выдаю с нажимом. – Ответь нормально. Что ты намереваешься показать? Что я должна увидеть?
- Вознесение, - следует короткий ответ.
- Черт раздери! – выпаливаю. – Прекращай общаться со мной через эти безумные загадки. Зачем пугаешь и путаешь? Пытаешься довести до нервного срыва?
- Я не стану раскладывать все до деталей.
- Подожди, - вдруг останавливаюсь на месте. – Ты проверяешь меня?
Он отпускает мою руку. Смотрит прямо в глаза. Долго. Мрачно. Заставляет мою кровь кипеть и сворачиваться.
Мужчина молчит. Но мне кажется, я понимаю суть без всяких слов.
- От моих ответов будет зависеть моя жизнь? – спрашиваю тихо.
Рустам улыбается. Непривычно мягко. Искренне. Его губы очень редко складываются именно так. Жуткое ощущение, жуткое и будоражащее.
- Ты дашь правильные ответы, - говорит он, подхватывает меня на руки, несет вперед по темному коридору. – Иначе бы тебя здесь не было.
- Это больная игра, - выдаю сдавленно. – Сейчас ты реально доводишь до истерики. До трясучки. Неужели по вкусу издеваться? Мучать?
- Тебе вредно думать.
- С чего ты взял?
- Достаточно чувствовать.
- Неужели?
- При таком раскладе за глотку держишь.
- Шутишь, - бормочу я.
- Мертвая хватка.
- Дурак, - бью его кулаком по груди.
- Видишь? – смеется. – Этим ты и берешь. Мелкая. Бледная. Немощь, короче. А берегов не замечаешь. Бросаешься вперед и плевать, что потом будет. Воля железная. В таком слабом теле столько силы. Закачаешься. Ты же током бьешь.
- Рустам, от твоих забав мороз по коже, - говорю прямо. – Правда.
- Простые ответы – самые сложные.
За этим разговором теряюсь в пространстве, перестаю следить за дорогой. Лестница сменяется очередным коридором, а после мы оказываемся в уже знакомой галерее портретов. Останавливаемся перед той самой картиной, что скрывает тайный сад.
- Бэлла похожа на рабыню? – спрашивает Рустам, опускает меня перед собой, позволяет встать на ноги. – На забитую измученную женщину? На бесправную шлюху смахивает?
- Нет, - отрицательно мотаю головой.
