Подбегаю туда мигом, вглядываюсь в лицо мужчины за рулем.
- П-прошу, - бормочу не своим голосом. - Подвезите.
- Дура! - орет он. - Чего под колёса лезешь?!
- П-подвезите...
- Идиотка! Прочь с дороги!
Он явно не настроен на помощь. Зато его напарник выглядит более благодушно, хлопает его по плечу.
- Колян, тише, - говорит. - Напугал девчонку.
- Психованная, - фыркает водитель. - Так. Свалила с дороги. Живо!
- Нет, нет, - отчаянно мотаю головой. - Пожалуйста, заберите меня. Подвезите. Очень прошу. Пожалуйста!
- Сдурела? - рявкает. - С какой радости?
- А тебе куда? - интересуется его напарник.
Он старше. Полностью седой. Глаза добрые. Улыбка приятная. Зато его товарищ прямо слюной брызжет, брезгливо кривится.
- Ты охренел? - спрашивает. - Зачем разговор ведёшь? Тебе проблем своих мало? Не знаешь, какой это район? Бандитский. Ахметовы заправляют. И баба эта тоже бандитская. Верняк. Ахметовская подстилка. Нечего связываться. Я...
- Заткнись, - жестко обрывает напарник и мрачнеет. - У меня дочь ее возраста. Этой девчонке и восемнадцати нет. Какая она тебе подстилка? Тьфу, придурок.
- Ну малолетняя шалава, - отмахивается. - Откуда про возраст узнать? Паспорт ее не видел. Но нормальная девка тут бегать не станет. Шмара, готов об заклад побиться.
- Мне шестнадцать, - решаю солгать. - Прошу. Помогите. Они... они меня похитили. Я... я сама не знаю, как удалось сбежать, но времени мало...
- Пиздец! - восклицает водитель. - Ты слышал? Ну слышал?! Охренеть. Ещё и беглая прошмандовка. Вообще атас. Так. Деваха, отошла отсюда, отгребла...
- Заглохни, - затыкает напарник. - Ты где живешь?
- Домой нельзя, - качаю головой, чувствую как слезы бегут по щекам, моя истерика прорывается наружу. - Никак нельзя.
- Давай, поедешь с нами.
- Чего? - воет водитель. - Я против. Я согласия не давал...
- Мы ей поможем, - заявляет твёрдо.
- Да какого черта? Она не твоя дочка. Что же ты за придурок? Мозг отшибло? Решил помогать беглой бандитской девке и меня втянул?
Несмотря на поток брани и возмущений через минуту я оказываюсь в кабине, а ещё через пару минут проваливаюсь в сон, и совершенно чужой мужчина набрасывает на меня тёплое покрывало. Вроде осознаю, что спать нельзя. Не лучшее время расслабляться. Да и от напряжения изнутри колотит. Но веки вдруг тяжелеют, глаза сами собой закрываются, и я падаю в черноту.
- Чокнулся на старости лет, - доносится до меня бормотание водителя. - С чего ты взял, что она правду говорит? Может на ней пробу ставить негде. Это же только ее слова про шестнадцать лет. Может, она тех бандюков грабанула. Не думал о таком? Будут искать эту шалаву, а выйдут на нас.
- Глохни, Колян. Кончай орать.
Лгать нехорошо. Неправильно. И зачем я обманула про возраст. На жалость давила? Я и не выгляжу на шестнадцать. Худая просто. Но по лицу ведь все понятно. А домой и правда нельзя.