Автор
Войдя в комнату, ты чувствуешь на себе пристальный взгляд. Взгляд хладнокровного и жестокого монстра, который уже давно тебя знает. Ты знаешь, что эта сцена неизбежна. Страх заставляет дрожать ноги, но гнев заставляет кровь биться в ушах гораздо быстрее.
Похоже, «Жестокий роман» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Только как воплотить?"
"Мои возможности очень сильно ограничены. Вокруг куча охраны. Тут комар мимо не пролетит. Повсюду установлены датчики движения, хитроумные сигнализации. А у меня больше нет той безумно дорогой штуки, которая способна все обесточить.
И Егор уже не поможет. Никто не поможет.
Ладно. Нужно напрячь мозги. Я же умная и образованная женщина. Преподаватель. Жаль, не воровка и не мошенница, тогда бы могла увидеть лазейку, узреть спасительный выход.
Эх, это не повод отчаиваться. Из любой, даже самой жуткой тюрьмы реально выбраться.
Думай. Давай же. Думай. Вспомни все, что читала на тему побегов. Все, что смотрела и слышала прежде. Должна возникнуть идея. Должна протянуться нить к разгадке.
Появление Замиры отвлекает от раздумий.
— Я оставлю это здесь, — говорит женщина, выразительно кивая на поднос, где опять щедро расставлена различная еда.
Пожимаю плечами, не спешу показывать радость. Хотя признаюсь честно, я успела проголодаться.
— Спасибо, — произношу ровно и отступаю, пропуская служанку в комнату.
Замира улыбается и проходит вперед, а потом вдруг замирает на месте, как-то странно смотрит на меня, пошатывается.
— Я… я не… — начинает и замолкает, побледнев, а в следующую секунду падает на пол, будто подкошенная.
Проклятье. Что с ней?
Бросаюсь к женщине, опускаюсь на колени рядом с ней. Быстро проверяю пульс, слушаю дыхание. Нужно позвать слуг. Охранников вызвать. А еще врача. Срочно.
Это серьезно. Люди не теряют сознание просто так, без причины. Или…
Или ее накачали? Усыпили? Подсыпали какой-то препарат?
Мой взгляд падает на поднос. Вокруг куча битого стекла, разлетевшаяся по сторонам еда. Но я холодею изнутри, увидев записку под съехавшей скатертью.
Белый лист. Размашистые строки, выведенные от руки темно-синей ручкой.
Я этот почерк из тысячи других почерков узнаю. Не спутать. Въедается в память моментально.
Тянусь за бумагой, цепляю лист дрожащими пальцами, читаю и перечитываю написанное там.
Это правда? Это по-настоящему?
«Его кабинет. Быстро. Сейчас».
Вот что гласит записка.
А ниже приписаны какие-то цифры. Семь чисел, если точнее. Пытаюсь запомнить их, на всякий случай. Комкаю листок, прячу в карман спортивных штанов. Напрасно стараюсь перевести сбитое дыхание.
