Автор
Войдя в комнату, ты чувствуешь на себе пристальный взгляд. Взгляд хладнокровного и жестокого монстра, который уже давно тебя знает. Ты знаешь, что эта сцена неизбежна. Страх заставляет дрожать ноги, но гнев заставляет кровь биться в ушах гораздо быстрее.
Похоже, «Жестокий роман» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Не имеешь права. Только не теперь. Не после всего, что нас намертво связало, переплело по рукам и ногам.
А вдруг он специально решил оборвать это? И меня спас, и против семьи не выступил. Сдался, по доброй воле принял смерть.
Стоп. Бред полный. Марат явно не из тех, кто стал бы сводить счеты с жизнью. У него есть план. И в машине два трупа. И Татарина не просто со скуки подключил. Заранее выявил вероятные риски. Просчитал. Подстраховался.
Он умен. Хитер. Не какой-нибудь рядовой качок. Мозг у него отлично работает.
Но тогда где же он? Где?!
Очень стараюсь не заорать. Не завопить. Отчаянно проглатываю рвущиеся наружу крики. Нельзя привлекать внимание. Иначе все окажется зря.
Все. Что — все?
Тихо. Без паники. Прекращай. Хватит. Нужно дышать. Ровно. Спокойно. С толком, с чувством, с расстановкой.
Набраться терпения. Ждать. Очень просто.
Хорошо. Признаю честно. В теории — просто. В реальности — едва ли. Но иного выхода не существует.
Я не уйду отсюда без Марата.
— Я, — сдавленно всхлипываю. — Я не уйду без тебя. Даже не надейся. Не мечтай. Я не уйду одна. Ясно?
— Ясно, — обжигающий шепот ударяет в затылок.
А в следующий миг на меня обрушивается до боли знакомое мощное тело. Привлекает к себе, прижимает, притягивает, надежно укрывает и оберегает от всего окружающего мира. Сдавливает до хруста костей.
— Марат, — обнимаю в ответ, обвиваю мускулистые плечи.
— Моя, — жарко выпаливает прямо в мои губы, а потом собирает соленые слезы, поцелуями иссушает, сводит с ума хриплым: — Родная.
— Что? — рефлекторно дергаюсь. — Что теперь?
— Будем жить, — усмехается. — Заново.
— Жить? — чуть дышу.
Он затыкает мой рот. Грубо. Властно. Окончательно отнимает разум. Боль причиняет. По тонкому льду проводит. По битым граням. В пропасть низвергает. А после возносит до небес. Выше и выше. В пьянящий экстаз окунает.
Я наркоманка. Абсолютно точно.
Новый шанс. Правда? По-настоящему?
— Не верю, — роняю глухо, мотаю головой. — Боюсь. Я уже убегала однажды, и ничем хорошим это не закончилось.
Говорю и понимаю, что болтаю лишнее. Не стоило сейчас про Олега вспоминать. Глупо перед быком красной тряпкой размахивать.
Марат мрачнеет. Накрывает мое горло ладонью. Поглаживает, вроде бы легонько.
