Автор
Войдя в комнату, ты чувствуешь на себе пристальный взгляд. Взгляд хладнокровного и жестокого монстра, который уже давно тебя знает. Ты знаешь, что эта сцена неизбежна. Страх заставляет дрожать ноги, но гнев заставляет кровь биться в ушах гораздо быстрее.
Похоже, «Жестокий роман» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Марат закатывает рукава и разводит костер, устраивает мангал. А я слежу за его движениями как под гипнозом. Сижу на сырой траве, поджав под себя ноги. Абсолютно голая. Но холода совсем не ощущаю. Наоборот. Бросает в жар.
Я пытаюсь придумать новый план. Как нагнуть этого урода. Как его продавить. Как задурить ему голову. Как войти в плоть и в кровь, стать единственной слабостью.
Я хочу, чтобы он превратился в моего раба, склонил свою упрямую башку. Но пока на коленях опять оказываюсь лишь я.
— Чего затихла? — спрашивает Марат, бросает кусок мяса на решетку.
— Думаю над новыми уловками, — отвечаю ровно.
— Валяй, — заявляет насмешливо. — Удиви меня.
— Я просто не привыкла ходить без одежды. Хотела прикрыться. Неужели это так плохо?
— Твоя единственная задача — обрабатывать мой хер, — выдает холодно. — Для этого одежда не нужна.
Он становится все грубее. Дурной знак.
— Будешь встречать меня в чем мать родила, — продолжает без эмоций. — Я сам выберу в каком порядке иметь твои дырки.
Невольно дергаюсь.
— Грудь не закрывай, — резко произносит Марат. — Хочу видеть твои соски.
Подчиняюсь, превозмогая дрожь.
— Не думала, что тебе так сильно нравится унижать женщин.
— Ты не женщина, — обрывает с кривой усмешкой. — Жертва.
— Это ничего не меняет.
— Это меняет все.
Он переворачивает кусок мяса, а я гадаю, как подобраться к главному вопросу, к тому, что грызет и волнует сильнее всего.
— Дай мне позвонить матери, — заявляю прямо, как есть.
— Нет, — следует короткий ответ.
— Прошу, — повторяю с нажимом. — У нее больное сердце. Она места себе не находит. Я хоть пару слов…
— Ты оглохла? — рявкает: — Нет.
— Я не стану лишний раз ее волновать, не начну намекать на правду, никак не…
— Забудь об этом.
— Марат.
— Никогда.
— Она моя мать.
Молчит. Не тратит слова попусту. Одним выражением лица четко дает понять: разговор окончен.
Ладно.
— Жрать хочешь? — спрашивает с усмешкой. — Лови.
Подхватывает готовый кусок мяса и швыряет в сторону. В траву. Вздрагиваю как от удара под дых.
Он хочет, чтобы я… Что?! Ела с земли? Как животное? Как его послушная собачонка?
Подавляю вспышку ярости.
— Ты позволишь мне позвонить матери? — совершаю очередную попытку. — Тогда я сделаю все, что прикажешь.
— Нет, — отрезает мрачно. — Но это будет твоя единственная еда на ближайшие дни.
