Мне больно… Душе так больно, что хочется умереть.
Как теперь жить без него?
Ка-а-а-ак???
С большим усилием я сажусь прямо и поднимаю руки к лицу.
Сквозь пелену слёз натыкаюсь взглядом на свежую кровь, и вдруг меня осеняет. Тест ДНК. Господи, вот что мне нужно! Тест ДНК!
По крайней мере, я узнаю, кто из двоих Пожарских отец моего ребёнка. Для меня это важно.
А вдруг им окажется Макс? Что, если презерватив был испорченным? Маленькая трещинка, дырочка, да что угодно! Боже, если бы это было так… Во мне бы росла частичка его крови.
Наш маленький сын. Наш кровный ребёнок.
Сделав глубокий вдох, я пытаюсь успокоиться. Намеренно собираю ладонью с пола остатки биоматериала. В моей крови снова повышается адреналин. Руки дрожат. Сердце работает на сверх оборотах. Мысли то и дело разрывают голову, выстраивая четкий план действий.
Нужно отрывать задницу от пола и поскорее бежать отсюда! Мыть руки не вариант. Переодеваться в платье тоже, так я всю кровь оставлю на ткани.
Блин, как бы мне незаметно улизнуть?..
Пребывая в короткой задумчивости, я теряю момент, когда в ванную входит Стас.
— Можно? — стучит он негромко в дверь.
Я вздрагиваю от неожиданного появления мужчины и тотчас поднимаю на него глаза.
Оценив взглядом разгромленный номер, Стас глубоко вздыхает и, не сдержавшись, тихо ругается. В ответ я моментально краснею, поправляю на груди халат.
— Проходи, — бормочу, намереваясь встать, но мои затекшие колени подводят меня. И тут Черкасов снова проявляет свою галантность. Приблизившись ко мне, помогает подняться с пола.
— Ваня, ты в порядке? — заметив кровь на моей руке, мужчина задумчиво хмурится.
— Да это не моя. Всё нормально, — импульсивно сжимаю ладонь в кулак. — У тебя отёк, — перевожу тему, чтобы сменил фокус на что-то другое. Мыть руки я точно не стану, но как ему это объяснить?
— Ты лёд прикладывал?
Заговариваю ему зубы, пряча стиснутый кулак в карман махрового халата.
— До второй свадьбы заживет, — пожимает плечами Стас.
— Оптимистично, — глядя Черкасову в глаза, я растягиваю вымученную улыбку.
— Скорее комично… — отвечает Черкасов, стирая подушечками пальцев потекшую на моих щеках тушь.
— Стас, — прикусив губу, я виновато опускаю глаза. — Сильно болит?
— Выживу, — хмыкает Черкасов.
— Прости меня, пожалуйста… — выдыхаю расстроенно. — Мне следовало сразу уйти. Я понятия не имела, чья это свадьба. Подумать не могла, что так выйдет. Если бы я только знала…
— Забей. Друг сегодня не в духе. Но и не мне избавлять его от демонов.
