Папка с моим делом уже лежит на столе, не собираюсь оставлять ее здесь. Также я предварительно удалила все файлы о себе с компьютера, перед отправкой. Если Стефани Диксон должна возродиться, то только с чистого листа, а если Ви-восемь должна умереть, то пусть имя Стефани так и не всплывет, ведь она… Я… Уже мертва.
В нижнем ящике стола нахожу пистолет. Кручу в руках тяжелый смертоносный предмет, не понимая, как правильно с ним обращаться. На помощь приходит интернет. Великая вещь. Через двадцать минут убеждаюсь, что пистолет заряжен, обойма полная — восемь патронов.
Кладу пистолет поверх папки и продолжаю миссию. Флакончик духов на одной из полок шкафа заставляет скривиться. Подхожу ближе, проглатывая тошноту. Помада, пудра, крем. Нельзя быть красивой, имея уродливую душу. А душу этой женщины я видела своими глазами.
Замечаю, что задняя стенка полки отличается по цвету. Протягиваю руку и понимаю, что ее легко можно вынуть, она не прикручена. Убираю косметику и извлекаю тоненькую дощечку. Вглядываюсь в глубь полки и вижу сейф.
Металлическая дверца, маленький экран и набор кнопок. Точно, сейф. А что хранят в этих штуках? Конечно, деньги. Деньги за проданных детей. Грязные, пропитанные слезами и кровью маленьких беззащитных человечков, которые не выбирали для себя этот путь. Которые ни в чем не виноваты.
Ярость захлестывает горячей волной. Я сто раз задавала себе этот вопрос, но так и не нашла на него ответ.
Как можно быть таким монстром?
Как?!
Выключаю свет и сажусь за стол.
Отправка файлов завершена. Осталась последняя фаза моего плана. Самая важная. Завершаю работу компьютера и погружаюсь в темноту кабинета, пропитанного запахом адских духов. Беру в руки пистолет и погружаюсь в режим ожидания.
Сначала Кассандра Локк ответит передо мной, а потом уже перед всем миром."
"Тоненькая полоска рассвета ползет по полу, пробившись в окошко за моей спиной. Шум идущего на посадку вертолета бодрит, крепче сжимаю пистолет в руках. Через несколько минут из-за двери доносится стук каблуков.
Вытягиваю руку вперед и кладу указательный палец на курок.
Дверь открывается, хозяйка привычно бьет ладонью по выключателю на стене, зажигая свет. Ее лицо вытягивается в гримасу ошеломленности и отрицания.
— Здравствуй, Кассандра. Будь добра, закрой дверь. Иначе наш с тобой разговор станет очень коротким.
— Что? — короткий выдох слетает с густо накрашенных губ.
— Не заставляй меня повторять. Ты же знаешь, что я сделала с Фредом Фишером.
