Автор
Я живу в Флоренции, где мафия окутана каждым углом моего мира с самого детства. Скрытая угроза вокруг меня, и каждый день кажется опаснее предыдущего. Но я хочу ненавидеть отца за его азартные игры — ведь он проигрывает все больше и больше денег в эти глупые ставки.
— Я дам тебе деньги, — говорю я, — но скажи своему другу, чтобы он оставил ее в покое, иначе я убью его на хрен.
— Пьетро, оставь ее в покое, — шипит он.
Маленький жирный Пьетро только гогочет. Я чувствую отсюда запах его вонючего тела.
— Слушай, — говорю я, медленно залезая в карман, — я отдам тебе деньги… Я достаю их…
Я достаю пачку, обмотанную резинкой, и держу ее на уровне пояса, чтобы он мог ее видеть.
Пачка толщиной в пару дюймов — около пяти сотен купюр по сто евро.
Глаза короткостриженого загораются, как будто он только что увидел лицо Бога.
Это куча кристаллического метамфетамина, или героина с черной смолой, или что он там еще принимает.
Но второй идиот пользуется случаем, чтобы схватить Бьянку за запястье и оттащить ее от меня.
Она кричит.
Ладно, к черту это дерьмо.
— Вот, кидаю тебе, — говорю я и подбрасываю пачку в воздух.
Я специально целюсь куда-то над головой — со стороны его пистолета.
Будучи идиотом, он поступает так, как я и ожидаю.
Он пытается поймать ее обеими руками.
"Что означает, что пистолет направлен вверх.
Я нападаю быстро, как кобра — подпрыгиваю, хватаю пистолет и выворачиваю его в сторону так, что спусковая скоба ломает ему палец.
— ААААА! — кричит он.
Затем я изо всех сил впечатываю его головой в кирпичную стену.
Раздается неприятный треск, и короткостриженый валится на землю.
Я выдергиваю пистолет из его ослабевшей руки и оборачиваюсь.
Второй стоит за спиной Бьянки, обхватывая ее шею своей грязной рукой.
Глаза у обоих огромные, как блюдца, когда они видят, что я поворачиваюсь.
Внутри меня закипает ярость.
Но я ни за что на свете не собираюсь стрелять из пистолета.
Первое: это кусок дерьма.
Вчера вечером я застрелил Серджио с еще большего расстояния, чем сейчас находился от меня этот ушлепок, но это было из моего пистолета.
А из этой штуковины я могу попасть в Бьянку, если выстрелю.
Черт, да он вообще может не выстрелить.
Или может взорваться у меня в руке.
Второе: если я выстрелю, это может привести к появлению копов, если таковые есть поблизости.
Поэтому я не собираюсь стрелять из пистолета.
Вместо этого я щелкаю спусковым крючком, одним движением руки откидывая барабан.
И высыпаю пули на землю.
Латунные гильзы звенят, падая к моим ногам.
Придурок ухмыляется.
Должно быть, он думает, что ему ничего не угрожает.
Что я какой-нибудь миролюбивый болван, который не причинит ему вреда.
Он ошибается.
Очень, очень ошибается.
