Автор
Я живу в Флоренции, где мафия окутана каждым углом моего мира с самого детства. Скрытая угроза вокруг меня, и каждый день кажется опаснее предыдущего. Но я хочу ненавидеть отца за его азартные игры — ведь он проигрывает все больше и больше денег в эти глупые ставки.
От этого на сердце тяжело, словно на него давит свинцовая гиря…
Но это заставляет меня цепляться за каждую секунду, за каждую ласку, словно она сделана из золота.
Он перемещает меня на кровать и ложится рядом.
Продолжает нежно целовать меня…
И ласкать мое тело, мою грудь, руки, шею…
А потом он раздвигает рукой мои ноги.
Но не перемещается на меня.
Его руки медленно проводят по моим бедрам…
Вверх между ними…
И нежно касаются моей киски.
Все это время он продолжает целовать меня…
Нежно…
А потом заглядывает мне в глаза.
Пока он ласкает меня, я делаю то же самое с ним.
Ласкаю его грудь… шею…
Его член.
Он тверже, чем я когда-либо чувствовала…
Стоит наготове…
Я провожу пальцами по его длине, мягкой, как шелк, и чувствую, как он пульсирует под моими прикосновениями.
Кончик его пальца проводит по моим половым губам…
Раздвигая их…
Становясь влажным от моего желания…
А затем едва касается капюшона моего клитора…
Нежно обводя его…
Я тихонько скулю, становясь еще более влажной.
Он тоже становится мокрым.
Я чувствую, как на кончике его набухшей головки выступает сперма…
И я использую ее, чтобы растереть…
Чтобы сделать его кожу гладкой…
Чтобы моя рука скользила вверх и вниз по его стволу.
Когда он больше не может терпеть, перемещается между моих ног…
И убирает волосы с моего лба…
И целует меня…
Когда его член прижимается к моей киске…
А затем входит внутрь.
Я задыхаюсь, чувствуя, как он медленно, дюйм за дюймом, входит в меня.
Наши поцелуи становятся все более жаркими.
Я сжимаю его лицо руками, а он погружается в меня все глубже и глубже.
Наконец он входит в меня до конца.
Обхватывает меня своими сильными руками и прижимается к моим плечам…
А я обвиваю руками его шею…
И он начинает покачиваться во мне, входя и выходя, медленно и уверенно.
Но больше всего меня поражают поцелуи.
Он еще не говорит: «я люблю тебя»…
Но каждый поцелуй, казалось, шепчет это.
Каждый нежный поцелуй в губы…
Каждое прикосновение его языка к моему…
Каждый раз, когда он отстраняется, чтобы взглянуть в мои глаза в темноте.
Эмоции, завладев, захлестывают меня.
И я начинаю плакать.
Не рыдания.
Не звуки.
Просто слезы медленно стекают по моему лицу.
Сначала он выглядит встревоженным…
Но, похоже, он понимает, что это хорошие слезы.
Слезы счастья.
Что я плачу, потому что этот момент такой особенный.
Что он сам такой особенный.
Что это, возможно, последний раз, когда я занимаюсь с ним любовью.
