Автор
В драматичной истории Алан открыто и косноязычно описывает свой первоначальный контакт с миром боевых искусств, где любое действие приносит стыд. Этот непростой путник сталкивается с внутренними переживаниями на грани физического танцевания смертью.
Похоже, «Алан. Скажи, что ты моя…» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Чувствую, как внутри у него все клокочет… И у меня… Вся эта боль, обида, недосказанность вдруг захотели разом вырваться на свободу… Он не имеет права на претензии… Не имеет…"
"Разворачиваюсь к нему лицом, вроде бы набравшись мужества дать отпор, но… Как только встречаюсь нос к носу с этой яростной ревностью, которой он сейчас наполнен до краев, решимость сходит на нет. Я прижата им к раковине, заложница между его рук. Его дыхание так близко, что я чувствую каждый вдох и выдох… Я словно овечка перед львом…
–Ты что творишь, Бэлла?-спрашивает грозно, нависая.
Горло обжигает обида.
–А ты что творишь, Алан? Что творишь с самого начала?! Претензии мне пришел предъявлять?! Сколько тебя не было?! Хоть слово бы написал!
Он смотрит на меня волком, и в то же время жадно. Мы оба дышим тяжело. Оба сейчас на грани… И я сама не пойму, на грани чего…
–Там, в комнате, цветы… В воду поставь…
Я дергаюсь, как от удара хлыстом. Наверное, это стало каким-то триггером для меня окончательным…
–Красные розы? Оптом берешь?! И ей- и мне?! В ресторан меня в тот же позовешь? Или нет, куда там мне, прости… Со мной же стыдно показаться на публике… Я так, для постели, да?! Это ей дозволено выставлять фотокаждого вашего шага…
Я вижу, как он бледнеет… На его лице сейчас столько эмоций… И мне горько за ними наблюдать… Потому что той, какую я отчаянно хотела увидеть- нет… Наивная дура, я так мечтала, что его рот изогнет облегченная усмешка- и он скажет «нет, дорогая, все это глупости.
Она есть, Бэлла. Та, другая. Это тебя можно сказать, что и нет. А она есть. Хватит закрывать глаза. Хватит парить в облаках…
–Не переводи тему,– бросает он мне,– что у тебя с Давидом?
Это самое ужасное, что он мог сейчас мне сказать…
Выворачиваюсь из его захвата и буквально вылетаю обратно в зал.
–Да пошел ты, Алан!– кричу, что есть мочи,– вон пошел отсюда! Не твое дело, что у меня и с кем…
Я вижу, как его глаза наливаются кровью даже при слабом освещении от торшера. Невольно отступаю назад. Пальцы снова холодеют. Такой его взгляд я видела только на октагоне… Он не предвещает ничего хорошего…
Он расстегивает ремень, вынимает его из петлиц. Не спеша, не отрывая от меня своего взгляда.
