В душных коридорах аэропорта "Пулково", где каждый шаг кажется монотонным, женщина и ее внук находятся в ожидании вылета. Атмосфера здесь напоминает скучную симфонию из множества маленьких сюжетов – очереди на регистрацию, багажи с колесиками и сумки на плечах.
– Больше просто не на кого думать! А Анатолий Васильевич… ну, тот человек, у которого так своевременно случился сердечный приступ, наверняка был с ним в сговоре…
– Чего же вы хотите от меня? – осведомился Леня.
– Чтобы вы вернули мне кинжал! Иван Францевич говорил, что вы – мастер своего дела, лучший в профессии…
– Ну, Иван Францевич редко ошибается… – промолвил Маркиз, скромно потупившись. – Раз он так сказал – я не буду спорить, значит, так оно и есть. Но он сообщил вам, какие я беру гонорары? Десять процентов от рыночной стоимости вещи.
– Я готов заплатить, сколько вы потребуете! – воскликнул заказчик, молитвенно сложив руки. – Я готов отдать за него все что угодно! Только верните мне кинжал! Он для меня не просто ценность, он дороже всяких денег!..
– Не так громко! На нас уже обращают внимание! – Леня понизил голос и перегнулся через стол:
– Как выглядел тот врач?
– Худощавый, высокий… длинные волосы собраны в хвост, усы подковкой…
– Усы, волосы – это не приметы! – отмахнулся Маркиз.
– У меня есть его фотография, – внезапно сообщил заказчик, похлопав себя по карману.
– Фотография? – Ленины брови полезли на лоб.
– Я же сказал – у меня очень хорошая охранная система, камеры на каждом шагу… – и Георгий Михайлович положил на стол перед Маркизом крупный черно-белый снимок.
– Старый знакомый! – протянул Леня, разглядывая лицо на фото. – Давненько я его не видел!
– Вы его знаете? – заволновался заказчик.
– Ну, вы же знаете большинство крупных коллекционеров. Вот и я знаю своих, так сказать, коллег. Кстати, этого господина в определенных кругах зовут Доктор. Он и в самом деле закончил в свое время медицинский институт, так что может оказать вполне квалифицированную врачебную помощь.
– Да, возможно… – протянул Георгий Михайлович.
