В маленьком городе Банда в законе – это не просто серия гангстерских схваток, но мрачное зеркало душ людей: от тайны убийства до скрытых страданий. Здесь каждый день приносит свои печали и радости, где даже миллиона денег кажутся ничтожными рядом со страстью к самому происходящему....
– То, что мне мент при задержании начитал, на три «вышки» хватит, а я один…
– Но ведь правильно начитал? Делов умудрился натворить и думал, что все с рук сойдет? – Александр казался спокойным. – Вот что я не понимаю, Стас… У тебя безупречная репутация, отличный следователь, взяток не брал, на уступки не шел – даже блатные что-то вроде уважения испытывают, насколько умеют, – и такой кульбит: перестрелки, разборки, трупы вокруг тебя… Почему? – он поправил очки. – Что тебя вынудило так измениться?
– Не был, не участвовал, не привлекался… Не убивал, не стрелял, не грабил! – Стас методично повторил заученное – Что ты, Сан Саныч, хочешь услышать? Думаешь, сейчас зарыдаю и начну каяться? Не будет такого – я знаю, почему и зачем произошло то, что произошло… Не раскаиваюсь ни грамма, верни меня на неделю назад – повторю то же самое без изменений.
– А что произошло неделю назад? – он схватил суть.
«В конце концов, что я теряю? Трофимова нет, Ольги нет, Карена нет, Бахи нет, Вовчика нет, Лены нет, Никонова нет… – он перечислял в голове умерших, и с каждым новым именем становилось хуже: сколько их! – Рассказать все, с самого начала, этому неприметному москвичу, вдруг да поверит? Хотя проверить не сможет при всем желании – не у кого спросить…»
– Стас, послушай… – Александр доверительно понизил голос.
– Хорошо, – Хабаров улыбнулся, – только при одном условии!
– Ну?
– Начнем исповедь с тебя. Я же мент, знаю все сладкие обещания наизусть… По сути, мне этого не надо – просто интересно, где мы пересеклись.
Александр с Поспеловым переглянулись.
– В принципе, думаю, можно… – Рома задумчиво тянул слова. – Мы ничего не теряем: документы у нас – дело за малым."
"– Что ж, – Александр вытащил пачку «Кента», предложил Стасу, – видимо, разговор будет долгим…
Москва, полтора года назад
За большим, буквой «Т», столом сидел пожилой крепкий мужчина в генеральской форме.
– Прогресс! – он глянул на ждущего подчиненного.
