Книга "Без права на развод" отвлекает от повседневных забот. Автор описывает тоску и депрессию женщины, вынужденной уйти из реальности ради своей малютки. Каждый новый день становится новым испытанием, но дочь остается главным источником силы и надежды на лучшее.
Похоже, «Без права на развод» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Нет, Лер. Все будет хорошо. Я хочу уехать. Завтра созвонимся!
Дашка чмокает меня в щеку и выбегает из дома.
* * *Праздник закончился, все разошлись, дом убран. Регина Альбертовна ушла к себе в комнату, сетуя на давление. Я укладываю дочу спать: собираю ее игрушки, настраиваю радионяню и выхожу из детской. Артур в кабинете, и я под действием шампанского решаюсь на маленькую шалость. Быстро принимаю душ, надеваю новое белье, которое состоит сплошь из ниточек и кружева. Красиво, но развратно. Накидываю сверху коротенький шёлковый халат и спускаюсь к нему кабинет.
Артур сидит в кресле за рабочим столом, а рядом с ним бутылка коньяка и наполненный бокал. Он с обнаженным торсом, а его рубашка валяется на полу.
— Дверь закрой на замок, раз сама пришла! — недовольно кидает он мне, залпом допивая содержимое бокала.
— Что-то случилось? — осторожно спрашиваю я, понимая, что он пьян.
— Случилось, — язвительно усмехается он и наливает ещё коньяка."
"Ничего не понимаю. Все прошло хорошо, праздник удался. Потуже затягиваю пояс халата, подхожу к столу и отодвигаю бутылку.
— Скажи мне, милая, — слово «милая» он произносит пренебрежительно, — Какого хрена сегодня происходило?! — зло спрашивает он, и я понимаю, что Артур очень пьян. Он пил днём и сейчас выпил уже больше половины бутылки. Становится страшно, как раньше. Он зол, смотрит яростным стеклянным взглядом, и меня сковывает.
— Я не понимаю… Что происходит?
— Не строй из себя невинную мышку! — кричит он, с грохотом ставя стакан на стол. А я сглатываю и смотрю на него, распахивая глаза, пытаясь понять, что сделала не так. Страшно оттого, что он никогда так со мной не разговаривал и не смотрел с такой ненавистью.
— Артур… — вдыхаю, пытаясь успокоиться. — Я, правда, не понимаю, объясни, — прошу его, чувствуя, как сердце рвется из груди.
— Бл*дь! — взрывается он. Встаёт с кресла и идёт на меня.
— Весь вечер, ты не сводила глаз с Тимура! — рычит в лицо. — Следила за каждым его гребаным жестом, в рот, сука, заглядывала! — бьёт ладонью в стекло возле моей головы. А я не могу оправдаться. Я в ступоре, меня сковывает страхом.
