Автор
В безвыходной ситуации жены обнаруживает, что её супруг не просто изменяет, но и находит удовольствие от этого. Без права на развод — это остросюжетная история о борьбе за выживание в мире мужчины и его любовницы, где каждое слово и каждый шаг оказывается судьбоносным.
Похоже, «Без права на развод (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
А получаю капельку удовольствия от того, что Рома суетится вокруг. Переживает.
Муж падает обратно на лавочку, прижимается своим бедром к моему. Всем видом показывает недовольство.
Рома не любит ждать. Ещё больше не любит, когда не может что-то самостоятельно решить.
Я видела это ещё раньше, да. Как муж стремился достигать новых высот, открывать перед собой новые двери. Получать всё больше возможностей.
Поддавшись порыву, я тянусь к Роме. Обнимаю его за пояс. А муж напрягается. Ничего не говорит, но смотрит на меня странно.
Тянется ладонью к моему плечу, чуть поглаживает, а после прикосновения резко исчезают. Неожиданно.
Ладно. Будет как будет.
Наплевав на глазеющих пациентов и всё остальное, я чуть запрокидываю голову. Тянусь к его лицу губами.
— Не надо, — вздыхает муж, сжимает мои плечи. Чуть отстраняет. — Не сейчас, Юль. Ладно?
— Почему?
— Потому что мне очень хочется сделать кое-что неправильное. А я пытаюсь удержаться. Не подрывай мою выдержку, ладно?
— Нет. Я не понимаю.
Хмурюсь, растираю поцарапанные ладони.
Демонстративно складываю руки на груди, поджимаю губы. Любимым жёнам ведь в поцелуях не отказывают.
— Слушай… — муж замолкает, смотрит в потолок. — Не надо. Когда вспомнишь, то будет только хуже.
— А если не вспомню?
— Неважно. Месяц насыщенным, выдался, Юль. Мы разводимся.
— Зачем ты мне это говоришь? — морщусь, пульсирующая боль спускается до виска. — Ты же… Ты со мной расстался?
— Нет, и не хочу расставаться.
— Тогда зачем рассказывать? Вдруг я бы не вспомнила?
— Какая вообще разница? Вспомнила или нет? При чём тут это? Я не собираюсь твоей амнезией пользоваться, чтобы вернуть. Это верх подлости. И вообще… Черт. Несуществующей амнезией, да?
Я мужа знаю хорошо, пусть и не идеально.
И он тоже меня прекрасно знает.
Смотрит так, что у меня внутри всё застывает. Совесть до крови прокусывает сердце, заставляя чувствовать себя сволочью.
— Да? Да. Трындец, — подскакивает на ноги, едва не сбивает парня на костылях. — Юля, ты… Звездец. У тебя что в голове?! Кто так шутит вообще? Ты в своём уме?!
— Нет, — отвечаю честно, стыд топит. — Я хотела…
— Что? Ну что? Реакцию мою проверить? Проверила? Офигенно. Если я с инфарктом слягу — будешь мне мандаринки в больничку таскать? Чем ты думала?
Мне нечего сказать в своё оправдание. Потому что я вообще не думала.
