Автор
В безвыходной ситуации жены обнаруживает, что её супруг не просто изменяет, но и находит удовольствие от этого. Без права на развод — это остросюжетная история о борьбе за выживание в мире мужчины и его любовницы, где каждое слово и каждый шаг оказывается судьбоносным.
Похоже, «Без права на развод (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Посмотрю, что за чувак там такой нарядный. И какого черта ему от моей жены надобно.
Вот что ты, Дездемона, делаешь там?
С кем встречаешься?
Не дай Бог реально увижу какого-то мудака рядом…
Тут и молитвы не помогут.
Я сжимаю руль до побелевших костяшек. Представляю, как кого-то придушу. Точно.
Юльку жалко.
А вот мужика её нет.
Нет же мужика, да? Я всё надумал себе, просто нервы шалят, вот и чудится всякое.
Когда сам лжец — в других видишь это же.
Бью по рулю, попадая в пробку. Куда всём так нужно? Час-пик, но к жене мчу я один, уверен.
Давно меня так не встряхивало. Прямо белая пелена перед глазами. В висках стучит пульс, душно становится.
Ослабляю галстук, задыхаюсь. Сбрасываю пиджак, тот тряпкой падает на коврик.
Я так перед многомиллионными сделками не нервничал, как направляясь к жене. Смотрю на навигатор, сверяя дорогу.
Два километра осталось до этого ресторана. Элитного, между прочим. Юля в такие обычно не ходит, только по праздникам.
Что за праздник, а, любимая?
Бросаю взгляд по сторонам, будто сейчас замечу где-то жену.
— Приветик, Ром, — девушка отвечает моментом, словно с телефоном сидела. — Не ждала твоего звонка. Всё хорошо?
— А ты где? — прислушиваюсь, но никаких странных звуков не слышу.
— Эм… Дома?
— Отлично, я заеду через три минуты. Уже ко двору подъезжаю.
— Ой!
Вскрикивает, молчит.
Закрываю глаза, сдерживая рвущуюся ярость. Не дома она. Вот чую — не дома.
— А я… Я вот уже прям ухожу, такси подъехало.
— Какие дела? Вроде Киру забирать через два часа.
— Женские дела, Ром. К врачу надо, в продуктовый заехать. Лучше не говори за рулём, это ведь опасно. Пока.
И никаких «люблю, целую» в конце. Только холодные короткие гудки.
Черт.
Я резко сворачиваю в сторону, мне недовольно сигналят в спину. Плевать. Бросаю машину на парковке, пешком пойду.
Так точно быстрее доберусь до ресторана.
Посмотрим, Юль, что у тебя там за женские дела.
Перед входом перевожу дыхание, зачёсываю волосы назад. Ощущение, что марафон бежал.
Ну, отступать поздно.
Хотя внутри скребёт мыслью, что знать я не хочу. Но я всегда смотрел на риски смело, тут тоже надо.
— Вам столик на двоих? — рядом вырастает администратор. — Возле окна или в зале?"
"— Меня должны ждать, — перебиваю. — Девушка, блондинка.
