В старом джентльменском особняке на Старой Барановке, в солнечную середину осени — пятьдесятилетием, он зазвенел как колокол. Вино стекалось по горлышку, оставляя за собой сладко-терпкий аромат. Я пристально оглядывала уютное кабинетчик с его редкими книгами и чистым портретом знаменитого писаки. Внезапно дверь распахнулась, и в свет забрезжил неожиданный силуэт — тонкие черты лица под легкой шляпой, руки зеленых перчаток скрывающиеся за спиной....
Сначала за ней ухаживали родители, потом братья и сестры, потом сиделки и врачи. Она пережила всех своих родных и умерла просто от старости, но никак не от своих многочисленных (по ее словам) болячек. Я помню таких вот «больных» здоровых людей. Сталкивалась по работе и в больницах и в поликлиниках. Надуманные боли, фантомные колики, мигрени, невралгии. Чего только не придумывали, чтобы привлечь к себе внимание, заставить бояться и страдать своих близких.
— Следующая… София… Богиня искусств, таланта, артистизма… — Я посмотрела на мою «актрису» из сна… В пышном роскошном платье она казалась здесь немного чужеродной, но все равно была красива и обворожительна. Уже в возрасте, тонкое породистое лицо, немного высокомерное, но интересное и привлекающее.
"— Следующая… Арина… Богиня мудрости, благоразумия, знаний… — Посланник поклонился худой темноволосой женщине, немного «учительского» вида… Заумного, так сказать… В моих снах она работала в суде, была прокурором… И не только… Много раз ее увольняли за «неугодные» толстосумам приговоры, покушались на ее жизнь, даже похищали ее детей и шантажировали ими… Посланник продолжал.
