К половине пятого вечера, облачённый в новый смокинг и опоясанный ножнами с навахой, я спускаюсь в гостиную. На всякий случай осторожно спрашиваю по мыслеречи Лакомку:
— Готовы?
— Ещё пять минут, мелиндо, — отзывается она серьезно.
Я, опытный в таких вопросах, прекрасно понимаю, что женские «пять минут» легко могут превратиться в сорок. Поэтому мысленно готовлюсь к долгому ожиданию. А чтобы не терять время зря, решаю помедитировать — погрузиться в Бастион и устроить спарринг с кем-нибудь из легионеров."
"Счастливчиком оказывается огневик. Но его радость длится недолго: спустя пару минут он уже валяется на выжженном пепелище, а я вытираю с воображаемого меча следы пламени. Вернувшись в реальность, замечаю, что в гостиную пока никто не спешит. И, конечно же, я не ошибся — время «пяти минут» ещё продолжается.
Но вот одна за другой по лестнице начинают спускаться мои нарядные благоверные. Каждая из них выглядит так, словно только что сошла с обложки аристократического журнала: изящные платья, идеально уложенные волосы, драгоценные украшения. Замыкает шествие Катя — её белый образ сияет, как утренний луч солнца.
Я театрально хватаюсь за грудь, словно поражён в самое сердце:
— Сударыни, предупреждать надо!
— Предупреждать надо! — лениво вторит Шархан, лежа у камина и лениво помахивая хвостом.
Девушки смеются, довольные произведённым эффектом.
Мы усаживаемся в кортеж, быстро забираем Настю и направляемся к Морозовым. Гвардейцы сопровождают нас на блестящих джипах, двигатели урчат, словно хищники.
Большой бальный зал Морозовых сияет огнями. Атмосфера классического светского приёма: музыка, приглушённый гул разговоров, мелькание роскошных нарядов. Едва мы входим, к нам устремляется Маша. Она в ярком голубом платье, её лицо светится радостью.
— Наконец-то! — восклицает она. — А я от двери не отхожу, вас жду!
С улыбкой я галантно целую княжне руку и кланяюсь:
— Мария Юрьевна, ваше ожидание льстит мне безмерно.
Маша смеётся, а потом тут же принимается обниматься и целовать в щёки моих женщин.
Тем временем среди гостей я замечаю Себастьяна Годунова, одного из младших наследников боярского рода. Относительно молодой, лет двадцати пяти, он не слишком скрывает завистливые взгляды, которые бросает на Машу и меня. После нескольких минут таких наблюдений он, наконец, подходит.
— Здравствуйте, Ваше Сиятельство, — неожиданно говорит он, слегка кланяясь. — Необычно видеть вас в Москве.
Я отвечаю с нарочитой лёгкостью:
— Отчего же, Ваше Сиятельство? У меня здесь имение — значит, обычнее некуда.
Себастьян смотрит на меня холодно, его взгляд режет:
— Неужели? Что ж, тогда вам повезло.
Он разворачивается и уходит, оставляя за собой ледяной шлейф раздражения.