"Глава 1
— Приятного вечера…
Официантка выкладывает передо мной побитое жизнью меню маленькой пиццерии. Разворачивается и уходит, но сначала бросает заинтересованный взгляд на мою компанию.
Прежде чем посмотреть в меню, я и сама кошусь на противоположный конец столика на двоих.
ОН смотрит в свое меню, и я пользуюсь этим, исподтишка скользнув глазами по линии широких плеч.
В памяти уже отпечатались грубоватые черты его лица, а теперь еще и темные шелковистые волоски, покрывающие сильные предплечья.
Я подворачиваю на ногах пальцы, прочертив по мужчине очередную параболу.
Короткий ежик черных волос, густая щетина на щеках, тяжелый точеный подбородок. Спортивная толстовка, рукава которой он подтянул, и синие джинсы.
Он… красивый.
Выглядит старше, чем показался мне на той единственной фотке, которую он выставил на сайте знакомств.
Собственно, там ничего особо было не разглядеть, кроме восьми четких кубиков его пресса. Они отвечали за него на любые вопросы, по крайней мере, для меня. И теперь мне известно еще и то, что разговаривать он не особенно любит.
Ему двадцать пять, в нем сто восемьдесят три сантиметра накачанных мышц, и он даже не спросил моего имени. Моего настоящего имени. Я так боялась, что на сайте знакомств меня узнает кто-то из знакомых, что подписалась фальшивыми инициалами и закрыла лицо телефоном.
Он указал свое имя. Рус. Рус… Черт знает, что это значит. Возможно, Руслан, но мне тоже его имя ни к чему.
Это же… развлечение на одну ночь — конечно, если я на него решусь…
В легкой панике смотрю в окно, за которым уже давным-давно стемнело.
Я думаю о том, чтобы уйти из этой забегаловки по-английски, с тех пор, как мы вошли в нее пять минут назад, но не двигаюсь с места. Зацепившись глазами за крепкие мужские ладони с длинными пальцами, закусываю губу.
— Тебе точно двадцать? — слышу я вопрос и поднимаю глаза.
Он смотрит на меня с подозрением, сдвинув густые черные брови.
— Да, — отвечаю я, перебросив на плечо волосы. — А что, есть сомнения?
Его лоб прорезает складка.
Он окидывает меня задумчивым взглядом, трет подбородок…
Откашливается, говоря:
— Немного…
— Я родилась в две тысячи четвертом, — говорю ему. — Вообще-то, мне в этом году двадцать один.
— Понятно…
Его взгляд задерживается на моих губах.
Всего на секунду. Возможно, даже на миллисекунду. Но этого достаточно, чтобы меня окатило неожиданным жаром с головы до ног, ведь я еще не решила, хочу ли интереса в свой адрес.
