Автор
В Бывших клубе уже и так наступили предвыходные вечера, но сегодня приглашён VIP-персоны. Гости заходят в темную обитель с угрюмыми взглядами, а хозяйка уверяет: ещё 20 минут до закрытия. И вот они — шумный смех и хмурое торжество внутри здания, словно таинственный квест наедине с извечной вечерней бессонницей....
Похоже, «Бывшие. Хочу тебя себе (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Он чуть крепче сжимает руль, и в свете ночных фонарей я вижу сбитые до крови костяшки пальцев. Что не удивительно, ведь он отбил меня у четырёх взрослых мужиков.
- Тогда без «извини», просто прими моё спасибо.
- На моём месте так поступил бы любой, - без капли бравады в голосе отвечает он. – Адрес?
Прочистив горло и поборов порыв разреветься, называю улицу, дом и с перепугу даже этаж и номер квартиры.
Вопреки моим ожиданиям, он не включает навигатор, чтобы добраться до крайне непопулярного района «на отшибе», где я живу в старой однушке без ремонта, что досталась мне от покойной бабушки.
Поездка занимает совсем немного времени, или так, мне кажется, потому что рядом с ним мне… спокойно. Впервые от представителя противоположного пола я ощущаю нечто такое.
- Вон мой подъезд, - прерываю тишину я, когда мы приближаемся. – Можешь выпустить здесь, я сама дойду. А то там яма на яме, многие водители боятся заезжать.
Но он не останавливается, а заезжает прямо в испещрённый ямами двор. Глушит двигатель.
Я всё смотрю на его руки и костяшки пальцев, что сжимают руль.
Потому что он заступился за меня.
- Живёшь одна или с парнем?
- Зайдёшь на кофе?
Одновременно произносим мы. Взгляды встречаются, и это ощущается маленькой катастрофой со смертельным исходом, для меня так точно. Я пока ещё даже не знаю почему.
- На самом деле я хочу обработать твои руки, - пожимаю плечами и чувствую, как краснею. – Просто не знала, как сказать.
- Заживёт, - довольно улыбается он, выбирает из зажигания ключи.
На негнущихся ногах выбираюсь из его машины и стараюсь не дай бог, ничего не задеть или поцарапать. Он придерживает дверь, джентльмен.
И идёт за мной к подъезду.
Набираю код от входной двери, пытаясь скрыть от него взявшуюся из ниоткуда дрожь.
На нужный этаж мы поднимаемся быстро. У двери я достаю ключи из сумочки, вставляю их в замок.
- В этой квартире ремонта не было лет сорок, - оправдываюсь я.
- И?
- Ну… - немного теряюсь, подбирая слова. Пожимаю плечами я.
- Не бойся, я не мажор, если ты об этом.
Конечно не мажор, с чего это я взяла?
Мы проходим в квартиру. Слово за слово начинается разговор.
Так странно. Эта кухня никогда не казалась мне настолько маленькой, как сейчас. Я думала, что хорошо рассмотрела его в клубе.
Ошибалась.
Демид - статный парень. Настолько, что моя кухня вдруг съёжилась и стала непозволительно маленькой.
Он очень хорош. Очень. Чем-то напоминает бога из древнегреческих мифов.
