Автор
Стянув юбку и блузку, поднимаюсь на кухню приготовить ужин для мужа: суп или жаркое? С холодильником в руках решаю сделать суп, даже если мясо там уже не годится. В последнее время он часто исчезает без предупреждения, и теперь я начинаю подозревать, что муж пропадает не случайно....
— Она не сможет без меня, ясно!
— Ох*еть, логика! — тоже приближает ко мне свое лицо, — то есть, ты без нее прекрасно живешь, бл*дь свою *бешь, а Машка с каких-то херов тебя ждать должна!
— Где прекрасно, Глебас?! — взрываюсь я, — кого я *бу?! Ты же нихрена не знаешь про меня!
— А ты че дергаешься?! Ты же, сука, сам все к этому подвел! Обидел, быстренько развелся, теперь вон, живешь в свое удовольствие, миллионами ворочаешь, по Дубаям катаешься!.. Оставь ты ее в покое!
— Все не так!
— Что вижу, то и говорю!
— Я ее верну, понял?! Что бы ты ни думал, я ее никогда не отпускал! Она все еще моя жена! И да, бл*дь, можешь ржать, но я ее люблю!
— Так же, как Олег свою Иру? — хмыкает он.
— Мне по*бать, что там у Олега с Ирой. Это их семья, пусть живут, как хотят. Но Маша будет со мной, и дети у нас будут, и…
— Она тебя не простит, Рус.
Слова застревают в горле. Чувствую, как начинают гореть легкие, хватаюсь за бокал.
Не простит… Не простит… Твою мать, я ведь и сам это знаю!.. Не простит никогда и не вернется.
И другого полюбит.
Забираю со стола телефон, поднимаюсь и иду на выход.
— Ты куда? — окликает голос Глеба, — прости, Рус…
— Покурить.
— Кури здесь.
Мотнув головой, вываливаюсь из випки. Олега нигде не видно, наверное, девку решил себе снять.
Плетусь по коридору, на ходу вынимая из кармана сигареты.
Где фото, бл*дь?!
Захожу в туалет, прикуриваю и набираю Сафрона.
— Вечер добрый, — отзывается он тут же, — она еще не дома.
— А где?
— Едет из клуба на такси.
— Из какого клуба? Она одна?
— Не одна, Руслан Андреич. С Волковым.
Удар под дых. Сигарета в пальцах ломается.
— Какой клуб? Фото из него будут?
— Нет, — отвечает сдержанно, — это закрытый клуб. Я бы не смог туда попасть. Ждал снаружи.
— Закрытый? Что за клуб?
— На Тихоновской…
Кровь бьет в голову, разом выбивая пробки. Перед глазами плотная завеса, в ушах бахает пульс. Зверею в секунду.
— Ты… Сафрон, сука… ты почему сразу не позвонил?!
Разворачиваюсь и толкаю дверь от себя так, что едва не расшибаю кому-то нос.
— Виноват… — блеет Сафрон, — не подумал…
— Ты за ними едешь?
— Да. К ее дому двигаемся.
Отключаюсь и сразу звоню Мише. Он где-то неподалеку тусуется. Обещает быть через пять минут.
Спешно прощаюсь с пацанами и, выхватив из рук гардеробщицы свое пальто, вылетаю на улицу.
Знаю я этот клуб! Знаю!.. Был там с Майер однажды.
