Половину девятого утро. Мужчина бежит по дому, спеша успеть на работу до обострения боли в спине. Но ни работа, ни встреч с друзьями не могут его отвлечь от мыслей о предстоящей встрече. Она потенциально может перерасти в кошмар. Каждая минута кажется вечностью.
И он впился с такой жадностью, словно в первый и в последний раз целовал её.
Тут дверь открылась, и в спортзал заглянула Олеся Приходько. Дина непроизвольно отпрянула. Может, ей и стало неловко, но Приходько смутилась в разы сильнее."
"— А моего отца здесь нет? — сконфуженно спросила она, стараясь не глядеть ни на Дину, ни на Эрика.
— Он в столовой, — ответил Эрик, тяжело дыша.
Приходько скрылась, Эрик вновь обнял Дину, но момент был подпорчен.
— За что тебя Чума наказала? — спросила Дина, прислонив лицо к его груди.
— За драку.
— Кого побил? За что?
— Да так, придурка одного. За длинный язык.
— Я не люблю, когда дерутся, — Дина сказала это просто, как факт, без всякого укора или осуждения.
— Учту, — прошептал Эрик.
Под песню Михаила Круга «Мадам, вам мало в Париже пространства…» они слегка покачивались, словно в медленном полутанце, наслаждаясь близостью друг друга. Такой долгожданной и упоительной. И только последние аккорды стихли, как воздух завибрировал от энергичного бита вперемешку с каким-то пошловатым подвыванием.
Дина аж глаза округлила.
— Это вот такую похабщину ты слушаешь?
— Да ну прям! Это физрук прётся. Сам не знал, что он такой меломан, — усмехнулся Эрик.
— Фу, — сморщилась она от новой очереди матерного рэпа. — Фу-фу-фу! Выключи это, а? Не могу даже слушать.
Эрик сначала выглянул в коридор, убедился, что физрука нет на горизонте, затем сунулся в тренерскую.
Здесь оказалось довольно уютно. У одной стены — большой диван, прикрытый пледом. Над диваном — грамоты и фотографии в рамочках. У другой стены — стеллаж во всю ширину и до самого потолка. На полках, конечно, множество кубков и всякая мелочь. Треть помещения занимал массивный письменный стол, придвинутый к окну, на столе — раскрытый ноутбук.
Эрик тронул тачпад, оживил экран. Оказалось, Дмитрий Константинович слушал музыку из плейлиста своего аккаунта в Контакте.
— Что-то у него тут всё такое…
— Я думала, такую похабщину только малолетки слушают, — покачала головой Дина, заглянув на страницу физрука из-за плеча Эрика.
— Константинович бы с тобой поспорил.
— А это его аккаунт? Давай посмотрим? — Дина потеснила Эрика, склонилась над ноутбуком.
