Автор
В спальне просторной и уютной домашней обстановки сидела молодая женщина, разглядывая фотографию в паспорте. Пять лет прошли со дня ее сделанного тогда портрета, а то, что отражается в зеркале, совсем не похоже на эту женщину. Ее взгляд скользил между фото и зеркалом, чувствуя разницу — и это вызывало горькое осознание....
Полетаев выразительно посмотрел на зловредную гостью. Даша в ответ состроила мину и продолжила:
— Когда же я развернула карту, то едва не пустилась в пляс от радости. От Франтишковых Лазней до Кобурга не более пятидесяти километров прекрасных немецких дорог, максимум сорок минут пути. И не проверишь, паспорт-то он якобы потерял! Пересечь границу, а потом спокойно его подпалить, новый будет готов через неделю. Именно потеря паспорта меня больше всего и укрепила в верности выбранной версии. Мой супруг терял документы исключительно в случае крайней необходимости.
— Молодец, — кивнул Полетаев, но в его голосе отчетливо слышались осуждающие интонации, видимо, мужская солидарность — не пустой звук. — Так держать.
Даша демонстративно пропустила последнее высказывание мимо ушей.
— Но здесь-то меня и поджидала главная проблема: как ни прикидывай, получалось, что, кроме слабой возможности Левиного убийства, моего дорогого супруга можно было с чистой совестью обвинить еще только в смерти Ирены: офис его фирмы находится в пятидесяти метрах от гостиницы.
Полетаев крякнул от неожиданности:
— То есть в твоем представлении он был уже однозначно виновен?
— Конечно, — бесхитростно ответила бывшая любящая жена.
— И не говори: безграничный простор для фантазий. — Полетаев сочувственно кивнул.
