Одна из весенней прогулок превратилась в неожиданное приключение. Вечерние сумерки делают город особенно непредсказуемым, и каждый шаг может привести к чужому повороту событий – как тому, что ожидает главного героя в этот вечер.
Похоже, «Чужой ребенок» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Рычать на ребенка только за то, что телефон попросил посмотреть…
— Ну, я начал возмущаться, — Ванька подпрыгивает от волнения на месте, вынуждая меня затормозить, — а он как заорет: “Это ты у меня на прошлой неделе спер мобилу! Я тебя узнал!” Ну и, не успел я чухнуть, как охрана приперлась, меня повязали…
— Так мобильного у тебя не нашли ворованного? — уточняю я основной момент.
— Нет, конечно, — фыркает Ванька, — я что, совсем конченный утырок?
— Не надо такие слова говорить, — наставительно говорю я, — маленький еще.
— Какие? — безмерно удивляется Ванька, я смотрю на него пару секунд, прикидывая, стоит продолжать воспитательную работу, или не пытаться даже…
Затем вздыхаю:
— Ладно… Пойдем. Есть хочешь?
— Да, — кивает Ванька, опять подстраиваясь под мой шаг.
Мы идем в сторону моего дома, болтая по пути про все на свете: школу, уроки, успехи Ваньки в школьной футбольной команде и новой компьютерной игре.
Я пару раз ловлю себя на том, что разговариваю с ним на равных, то есть, вообще без напряжения.
Обычно, общение с детьми меня всегда порядком утомляло, словно натужное что-то делала… Но, может, все дело в том, что дети, с которыми мне доводилось общаться раньше, были меньше Ваньки?
У моих немногочисленных приятельниц детишки примерно от грудничков до пяти-шести лет. И я, если вдруг раз в полтора года умудрялась в гости заглянуть, всегда старалась не обращать внимания на ползающего под ногами человечка, считая его кем-то вроде любимого домашнего животного.
Ванька же ведет себя, разговаривает и, по-моему, думает, уже как вполне сформировавшаяся личность. Взрослая.
Болтать с ним весело и интересно.
Мы доходим до моего дома, поднимаемся на этаж.
Ванька с любопытством осматривает квартиру, кивает солидно:
— Ниче так хата.
— Спасибо, — сдержанно улыбаюсь я.
— Твоя?
— Моя. От бабушки с дедушкой досталась.
— Ага…
Больше Ванька никак мою жилплощадь не комментирует, просто ходит, изучает мебель, корешки книг в дедовой библиотеке, вид из окон.
— А чего одна живешь? Без мужика? — поворачивается он ко мне с неожиданным вопросом.
Я пару секунд раскрываю рот немо, пытаясь сформулировать верный ответ, а затем строго говорю:
— А тебе не кажется, что это не твое дело? Невежливо спрашивать у женщины о таком.
— Так ты не женщина, — огорошивает меня Ванька.
