Одна из весенней прогулок превратилась в неожиданное приключение. Вечерние сумерки делают город особенно непредсказуемым, и каждый шаг может привести к чужому повороту событий – как тому, что ожидает главного героя в этот вечер.
Похоже, «Чужой ребенок» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Ничего себе, десятилетний мальчик… Они сейчас все такие, что ли?
На затрещину Ванька не обижается, просто вскакивает и начинает метаться, то в подсобку к Иванычу за телефоном, то обратно, чтоб нож подобрать, тормозит возле меня, режет злым взглядом:
— Я сваливаю.
— Стой! Куда еще? — цепляю его за футболку, чтоб остановить, но он зло дергается, вырываясь.
— Подальше отсюда.
— Да почему? — выхожу я из себя, не понимая ровным счетом ничего.
— Потому что лучше быть в бегах, но живым, — рубит он, отходя на всякий случай подальше, чтоб не схватила.
— Да блин! Объясни мне! Что такое? Полицейский не заинтересовался вообще… И паспорт мой вернул…
— А ты еще и паспорт свой давала? — изумляется Ванька.
И я вообще теряюсь, не понимая причин такого поведения.
Глава 13
— Ду-у-ура-а-а… — потерянно выдыхает Ванька."
"— Это что ты себе позволяешь? — уже злюсь я, — я, вообще-то, взрослый человек…
— Да какая ты взрослая? — срывается Ванька на крик, — тебе же сказали, никакой полиции! Какого ты вообще… Они же теперь и тебя найдут!
— Да кто “они”? — равнозначно срывает меня на крик, — те , кто тебя искали вчера? Зачем им вообще это делать? Ты боевиков пересмотрел, что ли? Или в игры переиграл?
Но Ванька меня уже не слышит, садится на все тот же стул, роняет лицо в ладони.
И очень меня этим вышибает. Ощущение потерянности так и фонит, я , забыв про свои обиды, опускаюсь перед ним на колени, аккуратно отнимаю ладони от лица.
С другой стороны садится Иваныч:
— Давай, сынок, говори, что в самом деле случилось.
— Да потому что один из них — полицейский, — несчастно моргает ресницами Ванька.
— Из кого, из них? — уточняю я осторожно, убеждаясь, что мальчишка далеко не все мне рассказал.
— Из тех дядек, что сидели с деньгами вчера, — отвечает Ванька.
Черт… Если я хоть что-то понимаю в законе, то никакой полицейский вчера не мог сидеть над пачками с деньгами… Взятка? Тогда ситуация чуть более понятна.
— А ты откуда знаешь, что это мент? — уточняет Иваныч, — в форме, что ли, сидел?
— Нет… — шмыгает Ванька, — на плакате, напротив школы, видел его…
— А с каких это пор у нас полицейских на плакатах размещают? — удивляюсь я, — может, ты ошибся?
— Не-е-е… — Ванька машет головой, — я хорошо запомнил. У него еще брови такие… большие.
— Все равно странно… Но ладно.
