Автор
Понедельник, 8 марта 2021 года. В уютном доме Потаповых бурлит обычный день. Я - Аля - ставлю перед мужем выбор между коньяком и сахаром в кофе. Он же удивленно переводит взгляд с экрана планшета на меня, словно не понимая вопроса. Вилка так и остается у него на лице, забыв о завтраке.
Всё в истории Малышевой складно, комар носа не подточит. Только дело в том, что я всё равно чую подвох, будто меня пускают по ложному следу. Вот чую, и всё тут… Интуиция прямо ревет сиреной, и никак ее не унять.
Интуиция — это вам не фунт изюма, это предположение, основанное на прошлом опыте. А опыта у меня бездна. Опыту я привык доверять.
Подхожу к очередной двери, решительно нажимаю на звонок и, о чудо, слышу в прихожей шаги. В проеме показывается женщина глубоко пенсионного возраста, но еще вполне бодрая. Мысленно себя поздравляю, представляюсь, аккуратно спрашиваю:
— Как вам соседи этажом выше? Не беспокоят?
— Это какие именно?
— Из девятнадцатой квартиры…
— А, эти две шаболды? Натворили чего?
— Почему шаболды?
— Ну а кто? У одной волосы как у пацана, вторая силикон себе вкачала и ходит, губищи на три километра выпячивает! Красиво, по-вашему? Шаболды и есть!
— Скажите, а к ним случайно не заходила в гости вот эта девушка?
Я показываю ей фото пропавшей. Бабка подносит его к лицу, долго разглядывает, но потом всё же качает головой.
— Нечего такой девушке делать в их компании, сразу видно — хорошая, домашняя, на лице никакой дряни, не то что эти, намалюют глаза по самые брови, ну чисто… как их там…
— Шаболды? — подсказываю ей.
Громко вздыхаю. Облом, господин следователь, ничего-то ты не выяснил, только глубже увяз в этом деле. Останусь, пожалуй, на пару-тройку дней, опрошу всех соседей, а вдруг, чем черт не шутит.
Тут звонит мой телефон, смотрю на экран — это мой помощник:
— Анатолий Ефремович, найдена новая жертва! Душитель опять объявился!
Резко становится не до Потаповой… Еду прямо в аэропорт.
Глава 34. Гости
Через неделю:
Среда, 7 апреля 2021 года
8:00
Михаил
В уши врезается трель дверного звонка. Игнорирую ее, укрываюсь пледом с головой, но звук снова проникает в уши. Кому-то очень не терпится попасть ко мне в дом.
Тяжело вздыхаю, откидываю одеяло, нехотя открываю глаза и морщусь от света. Шторы-то я не задвинул. Да что там шторы, я даже до спальни не дошел, уснул на диване в гостиной. Ставлю ноги на пол и случайно опрокидываю початую бутылку с виски. Видимо, я ее паршиво закрутил, потому что содержимое тут же начинает активно выплескиваться на некогда идеально чистый ковер.
— Черт!
От запаха спиртного меня начинает мутить. Слишком резко тянусь за бутылкой, и мозг атакует болевой спазм.
— Да-а-а… — бурчу себе под нос.
