Автор
V4 SP, мыслящая четко и решительно, управляет своим организмом как игрушкой, полна уверенности в том, что она теперь полностью контролирует ситуацию. Вчера её отец женился, но она не была там. Женщина, вступившая в его жизнь после смерти матери, даже не способна сравниться с её великолепием и превосходством....
Опять ходячий труп. Как дошел до собственного дома? Сам не знаю. Но только не разуваясь прошел на балкон, не забыв прихватить из холодильника бутылку чего покрепче, а потом сел, как был мокрый, в плетеное кресло и трясущимися руками выудил из пачки отраву.
Заполнил легкие ядом. Хлебнул пойла.
Легче не стало.
Грудь словно стальными обручами скрутило. Паника, страх, отчаяние и ненависть. К себе.
Я неправильный. Правильно мать говорила – не за что меня любить. И я, по всей видимости, любить не умею. И ценить любимых тоже.
"Я же ведь ей так и не сказал о своих чувствах. Все что-то хотел объяснить, доказать, а главное так и не удосужился выдать. А теперь как все это носить в себе, когда девушка, которой ты впервые в жизни подарил свое сердце, брезгливо прихватила его двумя пальцами и выбросила в мусорное ведро?
Никак. И, по возможности, молча.
Прихлебывая из бутылки, разделся, откидывая от себя мокрые, ледяные тряпки, а потом, прикрывшись пледом окунулся в воспоминания.
Сегодня.
Сейчас.
Сознание погасло где-то между вечером в бане и нашей первой ночью, а снова озарилось, когда меня кто-то нещадно долбил кувалдой по башке. И, Господи, Боже ты мой, как же холодно в этой чертовой Москве! Кутался в голую простынь и зуб на зуб не попадал. С горем пополам, встал с кровати. Закружилась голова, чуть не упал, но вовремя ухватился за кресло у окна.
Завернулся в них, как в кокон и опять провалился во тьму, где были только я и она. Офигенный сон, дайте два!
Где-то между делом меня будил отец, пытался опять за что-то меня ругать, а еще умудрился сунуть мне в рот какие-то гадкие таблетки и запить все полным стаканом воды. Тут же адски затошнило.
– Ты когда последний раз ел, сын? – и его голос словно отбойный молоток хреначит мне по мозгам.
– По…потише, – молю я и снова отрубаюсь.
Где-то на периферии сознания я понимаю, что меня отец снова заставляет меня открыть рот и выпить такой-то безвкусный кипяток. Отвратная жижа, но я делаю так, как он просит, но не потому, что я хороший мальчик, а потому, что мечтаю, чтобы он поскорее оставил меня в покое.
А потом я наконец-то проснулся. Отец сидит в кресле напротив и что-то печатает в ноутбуке.
– Ты что это тут делаешь? – сипло спрашиваю я.
