Автор
В холодном свете факелов и черной маски врага ярко видна его жесткая решимость. От его взгляда пробирается лед, заставляя присесть на корточки, прячашься в тени каменной стены. Мгла вокруг только усиливает неуловимую атмосферу опасности и приключенческого начала нового приключений....
Как подписала рабочий контракт?
Видно, сама не сообразила. Все-таки заболтал, задурил ей голову. И этого хватило. Решил, будем постоянно вместе. Свое возьму.
Нихуя. Обломала меня только так.
— Остынет же все, — замечает Катя.
Губы поджимает. Пухлые. Блядские. Губы, которые до сих пор чувствую. Вкус. Мягкость. Податливость.
Катя выразительно кивает на блюдо, а я не двигаюсь.
Трахаю ее глазами. Трогать нельзя. Но смотреть она не запретит.
— Если ты не голоден…
— Голоден, — обрываю. — Очень.
Пробую то, что стоит передо мной.
Вкусно. Наверное. Она — вкуснее. Взгляд ее. Голос.
Катя заговаривает, пробуя разрядить обстановку. Не выдерживает молчания. Заводит какую-то левую тему. И я даже что-то отвечаю. Сам не соображаю что.
Вообще, странно.
Дохуя раз выебал ее в своей голове. Разложил в самых грязных позах. Но хер тяжелеет гораздо сильнее, когда мы просто сидим рядом напротив друг друга.
Дико ведет. От блеска ее глаз. От какого-то запредельного света в них. От ее аромата. От свежести, которой она насквозь пропитана.
Ее тонкие пальцы сжимают высокий стакан, а я вижу, как она обхватывает мой хуй, проходится ладонью по стволу и берет в рот.
Блядь. Пора мне отсюда уебывать. Иначе резьбу на хрен сорвет.
Подальше от нее. Под холодный душ.
Но я даже не сдвигаюсь с места.
— Ты почему не ешь? — спрашиваю, заметив перед ней практически нетронутую тарелку.
— Ем, — глухо роняет Катя.
Надо остыть. Переключиться.
Накручиваю спагетти на вилку. Двигаю челюстями так, что зубы поскрипывают. А прикончив блюдо, залпом опрокидываю чашку крепкого кофе.
Трезвею. Знаю, что ненадолго. Перехватываю ее взгляд. На меня. После на тарелку.
— Блядь, — выдаю и веду ладонью по затылку, башкой мотаю. — Черт, я твою пасту сожрал.
— Ничего, — нервно улыбается. — Приятного аппетита.
— Новую закажу, — за телефоном тянусь. — Сейчас…
— Не надо, — тут же отказывается. — Рыба на гриле вкуснее.
В кармане пусто. Видно, мобильный в номере оставил. Должны позвонить. По теме с Айдаровым. Хотя похер. Перезвоню, после разберусь.
Она опять на меня смотрит.
А потом вдруг протягивает руку. Дотрагивается до моей щеки. От этого простого жеста как током пробивает.
— Тут соус, — роняет тихо. — Ой, лучше салфеткой…
Отдергивает ладонь от моего лица.
— Нет.
Ловлю узкое запястье. Возвращаю ладонь обратно. Накрываю своими пальцами, прижимаю к щеке.
— Не лучше.
Взгляд. Глаза в глаза. Разряд за разрядом. Прямо по венам. И ребра сдавливает от едва сдерживаемой тяги дотронуться. Взять.
