Автор
В коридоре запах анестезиологического кабинета напоминает о неотложных делах. Кириллу Савельевичу сообщили, что его дочь срочно нуждается в консультации у хирурга после острой боли в животе и кровопотери. Он рывком направляется к приемному покое, где его ждет неожиданная встреча....
— А что с… клиникой?
— А что с ней?
Да, я делаю вид, что не понимаю.
— Ты когда последний раз там был?
— Давно. Там же главврач, отчеты мне присылают, что мне там делать?
— Может… стоило бы как-то…
— Марк, — мотаю головой, пресекая его попытки развить эту тему. — Не стоило…
Василиса предусмотрительно нас оставляет. Когда дело доходит до разговора о клинике, которая мне досталась в наследство от отца, говорить мы можем долго. Очень долго. И не всегда на повышенных тонах. Сейчас мне вообще об этом разговаривать не хочется, впрочем, за столько лет, что он сидит в тюрьме, я так и не нашел в себе сил поговорить с братом о его странном завещании, в котором он оставил свое детище, свою клинику, мне.
Я знаю, что Марк скажет, потому что мы бесчисленное количество раз заводили разговор. И каждый раз брат говорил о том, что мне пора уволиться с должности и перейти в свою клинику, занять там место директора и главного хирурга, но я даже представить не могу, что буду руководить там, где когда-то главенствовал отец.
Так что войти в клинику, где работал он, для меня сродни кощунству. Я даже не был там ни разу.
— И сколько ты будешь так бегать? — спрашивает серьезно.
— Я не бегаю.
— У тебя собственная клиника, с которой ты можешь сделать все, что хочешь. Измени концепцию, переименуй и властвуй. Ты не хочешь добиться большего?
— Я и так вроде бы добился.
— Но со своей клиникой…
Договорить ему не дает звонок в домофон. Совсем недавно они с женой переехали в дом, сменив квартиру, чтобы было удобнее. Да и Соньке тут больше нравится.
