Автор
Елена на экипаже белого внедорожника резко остановилась посреди дороги, и я понимаю: это не просто машина. Это человек из моей жизни, который меня ищет. Убежать или скрыться - бесполезно. Он найдет меня, где бы я ни был. Но я не боюсь. Я привык к страху и знаю, что сопротивляться нельзя. Теперь я в паутине его заманчивых уловок, но отказываться придется....
Стандартный лофт, минимум мебели, максимум пространства и холодной обстановки. Он ждет от меня сопротивления, криков, требований. А я ломаю его логику и покорно принимаю все, что он дает. Это тоже тактика. Она обезоруживает мужчин. Моя истерика только распалит Белова. Боюсь признаться самой себе, но меня немного заводит происходящее. Будоражит."
"Белов подходит ко мне вплотную, хватает за пояс платья, внаглую развязывая его.
– Секс? Серьёзно? – нервно усмехаюсь. – Неоригинально. Даже не надейся. Этого не будет! – категорично заявляю я, чем очень веселю Родиона.
– Не обольщайся, Лиса, – резко выдёргивает пояс. – Секс со мной надо заслужить. Ты же заслужила нечто другое, – возвращает мне мои же слова.
– Мерзавец! – выдаю ему в лицо.
– Дрянь! – отвечает мне.
– Не страшно! – с вызовом выдаю ему я.
– А я не пугаю. Я действую. Бояться поздно и бесполезно, – его голос становится тише и грубее. – Иди сюда, – хватает меня за руки и резко стягивает запястья моим же поясом. Настолько ловко и быстро, что я ничего не успеваю сообразить.
– Отпусти! Я буду кричать! – шиплю, как кошка. Я, наверное, в шоке или очень сильно пьяна, или настолько извращена, что по телу волнами разливается жар от предвкушения неизвестного. От Белова пахнет терпким парфюмом, табаком и настоящим мужчиной, самцом. Головокружительный, возбуждающий запах и грубая сила. Сочетания, которые будоражат. Дыхание рвётся, сердце колотится, мурашки по коже.
– Ты обязательно покричишь.
Тянет меня к стене, на которой прикручена балка, что-то вроде турника, металлический кованый элемент декора.
– Что бы ты ни задумала, Лиса, ничего не выйдет. Мое терпение закончилось.
– С чего ты взял, что я что-то задумала? – дергаю руками, еще сильнее затягивая ремень. Дыхание сбивается.
– Так легко покоряешься.
– Может, я признаю вину? – в голосе ирония, ничего не могу с собой поделать.
– Ты так не умеешь, – усмехается, качая головой, и выходит из гостиной.
Проходит минута, две, три, четыре. Тишина. Белов не возвращается. Руки затекают.
