Автор
Ангелина вздрогнула при резком окрике тренера — светловолосая, стройная женщина в свои почти сорок лет. Высокая и ладная, она держит энергичный вид даже за пределами тренировочной зоны. Ангелина чувствовала на себе ее пристальный взгляд, когда тренер указывала ей, что требуется еще усилия для достижения лучших результатов....
Я обязан проявить уважение. Беру ее протянутые ко мне руки, целую их и прикасаюсь лбом к тыльной стороне кистей.
- Спасибо, за обед, мам. Все на высоте, как всегда.
Она тут же зарделась от похвалы и провела пальцами по моему плечу, слегка похлопывая при этом.
- Я так рада, что ты пришел, сынок.
- Где Дамир? – спрашиваю мать, пряча руки в карманы джинс. Несмотря ни на что, я соскучился по старшему брату.
- На сборах, - отвечает мать, пряча глаза.
- Ясно.
Каждый раз, как только в этом доме заходит речь о службе по контракту, между всеми членами семьи появляется напряженная неловкость.
К черту! Делаю вид, что мне все равно.
Порывисто вынимаю руки из карманов, от чего на пол падает белая визитка с цветочным орнаментом.
Проворно наклонившись, мать опережает меня. Задумчиво вертит в унизанных дорогими кольцами пальцах небольшой прямоугольник, а когда читает название, высоко поднимает аккуратные ухоженные брови.
- Цветочный бутик «Магнолия»?
Провожу привычным жестом по волосам, взъерошив их. Цветы, должно быть, уже доставили Ангелине.
Перед глазами всплывает образ хрупкой блондинки, чья яркая завораживающая красота не давала мне покоя. Я почти вижу, как розовый, сочный, так похожий на бутон розы рот приоткрывается, когда она получает от курьера букет из ста с лишним отборных белых роз.
Вероятно, в это момент выражение моего лица было более, чем красноречивым."
"Мать, охнув, прижала руку к губам, в затем спустила ее к груди - там, где билось сердце.
- Кто она? – черные глубокие глаза сияют неподдельной радостью и любопытством.
- Нет, – впервые широко улыбаюсь, осторожно вынимая из ее подрагивающих пальцев визитку, после чего пряча ее обратно в карман. Еще не раз пригодится. – Ее зовут Ангелина.
Слышу какой-то сдавленный звук и машинально перевожу взгляд на отца. Его брови сведены на переносице, точь-в-точь как у меня, когда я сидел за столом.
- Что за имя? – в голосе слышится знакомая сталь. - Русская?
конец предыдущей
- Русская? – переспрашиваю, ловя себя на мысли, что вообще впервые задумываюсь об этом.
Оставаться здесь больше нет желания!
- Максут, традиции еще никто не… - называет меня отец данным при рождении именем.
Я почти не реагирую – не привык к этому.
- Не надо, Мансур! – вмешивается мать.
Сжимаю крепче зубы, чтобы усмирить собственный нрав.
- Мне пора.
