Автор
В старой хрущевке Кирилла и его знакомой соседкой создается непростая гармония в доме, где каждое движение друг за друга становится неотъемлемой частью уюта. Серые стены, свисающий оконный просвет и хлипкая дверь - обычные детали для Кирилла, но для его соседки это символы нового生活的开始。...
Вот и соседка ожидала какого-то подвоха. А ведь он ей даже не успел рассказать, что Константин Сергеевич еще и денег в помощь собрал...
Кирилл лежал в темноте и прислушивался к дому. Несмотря на царившую тишину, он готов был поклясться, что тот тоже не спал. Как воспитатель в детском саду, Дом пересчитывал своих подопечных по макушкам. А недосчитавшись одного - в тревоге огляделся по сторонам. Все ли хорошо? Почему непорядок? Перевернувшись на бок, Кирилл хмыкнул. Похоже, царящее здесь сумасшествие заразно - вот и у него незаметно стала подтекать крыша.
Черт. Зря он пошел за Кирой! Или... не зря? Она и раньше его волновала. Как ни крути, Кирилл был живым человеком, мужчиной. Он не мог не оценить красивую молодую девушку. Вопрос только в том, что раньше она ему казалась просто смазливой стервой, а в последнее время Кир понял, что, скорее всего, его первое о ней впечатление было ошибочным.
В замке провернулся ключ. Дом выдохнул. Кир вскочил. Кира стояла на пороге, привалившись спиной к входной двери, и беззвучно плакала.
- Что? Что-то случилось? Ему стало хуже?
Кира покачала головой и сползла по двери на пол.
- Не стало. Напротив... Все не так плохо, как поначалу показалось.
Кир завис, не совсем понимая, как правильно себя повести. Похоже, что у Киры просто начиналась истерика, что немудрено, учитывая такие эмоциональные качели."
"- Ну... Ты чего, а? Все ведь хорошо, Кир? Может, тебе чая сделать, а? Хочешь чая? Или молока с медом, так, говорят, быстрее заснешь. А тебе отдыхать надо. Завтра ведь на работу...
- Ничего уже не будет хорошо. Ни-че-го, - как-то обреченно прошептала Кира, пустым взглядом уставившись куда-то мимо него.
- Отставить пессимизм.
- Он ничем не поможет. Никто не поможет. И ничто. Вытащили его один раз. Смерть отсрочили, - всхлипнула девушка, уткнувшись носом в колени.
- Да, с чего ты это взяла, Кира? После инфаркта люди живут долгие годы!
- Алкоголики не живут... - едва слышно прошептала соседка и подняла на мужчину влажные, полные горя и невыплаканных слез глаза. - Мой отец - алкоголик. Пропащий, не поддающийся никакому лечению. Я всё перепробовала...
