В черном платье и кожаных ботинках, женщина движется с уверенностью. Она словно выходит из другой жизни, где все было стильно и дорого. В этот вечер она пришла в лучшую одежду для ужина с другом. Открывая дверь, она не забывает о своем малыце Банди, угощении которого она бережно заботится, хотя и знает, что он будет немного одиноко без хозяйки....
Я позволяю ладони утонуть с широкой руке именинника и с улыбкой выдаю порцию заготовленных поздравлений."
"— Поздравляю с днем рождения, Денис. Желаю новых спортивных успехов и человеческого счастья.
В месте празднования, элитном караоке-ресторане, народу столько, что входную дверь можно разглядеть с трудом. Поначалу я списала это на пятничный аншлаг, пока Антон не сказал, что все эти люди — приглашенные гости. Впрочем, он мгновенно меня успокоил — сейчас все наобщаются, разбредутся по местами и станет просторнее.
Наш стол находится слева от сцены, и помимо нас с Антоном, за нам будут его друзья, которые тоже хорошо знакомы с именинником. Неудивительно. Судя по количеству присутствующих, Денис Макаров дружен с половиной Москвы.
— Котенок, садись, — Антон пропускает меня к дивану и пожимает руки подошедшим Стасу и Кириллу. Стаса я помню по университету — он учился на одном курсе с Антоном, а с Кириллом я познакомилась уже после того, как мы стали встречаться. Его я не слишком люблю, а почему — не могу объяснить.
— Скоро Аня с Егором подъедут еще, — говорит Стас, подмигивая мне с противоположной половины стола. — Народу тьма, да? Ну у Макара по-другому не бывает.
— А как празднование будет проходить? — осторожно осведомляюсь я. — Я имею в виду, все сидят за разными столами… А поздравления, подарки?
Антон закидывает руку мне на плечо и жестом показывает подоспевшему официанту разлить алкоголь.
— Вот же микрофоны лежат.
Я утвердительно киваю.
— Ну а вообще весело будет, — продолжает Антон. — Макар компанейский мужик. И на сцену вылезет спеть, и все столы сам обойдет.
Я внимаю его рассказу об имениннике и параллельно оглядываюсь. Пару за соседним столом я видела на дне рождении отца Антона. Запомнила девушку: очень красивая, с пышными волосами и выразительными чертами лица. Кажется, грузинка.
Вот ведь странность. Москва огромный город, а я умудряюсь встречать одних и тех же людей в совершенно разных компаниях.
Взгляд следует вглубь зала, ощупывает размытые полумраком лица, задерживается на белизне рубашек, которые из-за блуждающего неона кажутся голубоватыми.
Надо прекратить. Мне это неинтересно. У меня есть бокал вина, теплое плечо Антона и настрой на приятный вечер. Ни к чему искать причину, по которой все это может быть испорчено.
Вечер набирает обороты.
