Автор
Аврора! Спаси меня! Голос своего агента взрывается от пугающей суеты. Я рассматриваю свой маникюр — френч, без излишеств, только нежно-розовый и белоснежная полоска, привлекательный аксессуар для вечеринок. Его Искушение держит меня на грани между профессиональной обязанностью и собственной безопасностью....
Не тогда, когда Ивана не стало. Я — Кац. Его фамилия, как клеймо. Тайное, но все же я ношу именно ее…
— Аврора…
Повторяет и сжимает в руках салфетку, теребит ее, держится, а я смотрю на эту женщину, которая однажды дала мне совет, ключик к пониманию собственного счастья…
Как странно — можно повзрослеть за один единственный миг.
Меня прежней нет, та девчонка погибла вместе со своим мужем, сгинула в огне, который унес мужчину, показавшего мне, что такое любовь, что такое тяга и надежда.
— Ты мой второй шанс, Аврора… Иногда это все, что нужно в жизни…
Иван стал моим кислородом, без него я как рыба на берегу, открываю рот, заглатываю воздух, но все равно задыхаюсь.
— Люблю тебя… Как же я тебя люблю, куколка…
Стоило только потерять, чтобы понять, насколько сильно я полюбила, с первой секунды, как только встретилась на крыше отеля с его белесым взглядом, я утонула, не поняла, что повстречала любовь всей жизни…
— Хозяйка?
Голос Василисы вырывает из мыслей, и я отвечаю быстро:
— Распоряжений нет.
Задумываюсь и одергиваю себя.
— Подожди. Есть. Я хочу устроить в доме ремонт, обновить все, заменить то, что мне не нравится. Например, те шторы. Они ужасные. Давят. Их не будет.
Подхожу и дергаю со всей силы, рву темный бархат и тяжелая гардина падает к моим ногам.
Василиса молчит, долго смотрит мне в глаза, стирает слезы с щек, ищет ответы и, видимо, находит что-то, лишь потом кивает.
— Я все подготовлю, госпожа.
Уходит, а я оборачиваюсь к окну, дождь зарядил. Опять. Все в моей жизни завязано на этой дождливой погоде. Вожу пальцем по стеклу, а в памяти слова Ивана.
— Этому дому нужна женская рука… займи себя делом. Это твой дом, меняй все, что захочешь…
Не ломаться!
Вот что он мне советовал, жить и занимать мозги делами, только так можно не думать о нем, о том, что его больше нет…
Дождь за окном переходит в шквалистый ливень.
Тот же Монгол при всей своей агрессивной дикости не вызывает у меня такого накала негативных эмоций, как этот тип.
— Слышал, кукла сменила хозяина…
Серебряков.
Как всегда идеален. Педантичен. Волосы зачесаны назад, открывают лоб, но взгляд…
Прищуриваюсь. Я запомнила его.
