Автор
В романе "Фатальная ошибка опера Федотова" на страницах книги тыкнешь кнопками клавиатуры, набивая новый протокол. Ассистентка сопит и шевелится, стараясь привлечь внимание к экрану, но это лишь временное отвлечение. Книга живо передает атмосферу рабочего места оперы Федотова, где постоянные перемещения и нервотрепка делают жизнь инспектора напряженной и нешустренной....
Одного пренебрежительного движения тонких бровей оказалось достаточно, чтоб у меня все рухнуло на свое привычное место: на днище.
Короче говоря, понятно, что я иду на встречу с агентшей Свена в состоянии нестояния?
Учитывая, что всю ночь не спал, а тупо курил и бездумно пялился в окно на качающийся во дворе фонарь, очевидно, что с мозгами у меня тоже беда.
И вот думаете мне не похуй на это?
Ошибаетесь… Похуй.
Вот так и просирается жизнь нормального мужика. Просто из-за одной неправильной бабы, так не вовремя попавшейся на его пути.
Хотя, не будь ее, хрен бы я в Академию поехал. Сидел бы себе в отделе на жопе ровно, скрипел зубами на очередные тупые приказы Кабана, ездил бы на бесконечные бытовые дрязги, которых, как известно, в общем объеме преступлений примерно девяносто процентов… И ловил бы себя на постоянном ощущении, что не на своем месте. Что задыхаюсь.
Академия, все же — таким глотком воздуха для меня оказалась, что самому теперь удивительно. Я почему-то вспоминаю, как тренировался со своими однокурсниками, теоретические занятия, очень даже интересные, преподавателей, многие из которых — нереально серьезные люди в серьезных чинах, и звания их получены совсем не потому, что они — чьи-то там дяди или сыновья…
И так злобно становится, так себя жаль!
До такой степени, что хочется не кому-то абстрактному дать по морде, а себе! Потому что слабак и малолетка по реакциям!
В конце концов, какого хера я расклеился-то?
Ну попалась на пути мелкая дрянь, ну пнула в самое сердце так, что до сих пор воздуха не могу нормально глотнуть… И что? И это повод теперь помирать? И все, чего уже успел добиться, похерить?
А не пошла бы она!
А не пошли бы они!
Злобно тушу сигарету в кулаке, сплевываю.
Щурюсь на окна на первом этаже, прикидывая по номеру квартиры, куда будет вид. Не во двор, получается.
Ну и отлично.
Все, забили и забыли.
Арбайтен, блять.
Вот сейчас порешаю вопрос с “ценным сотрудником” Свена, уеду обратно доучиваться, Затем получу назначение… И начнется у меня новая жизнь.
А про Захарову вспоминать не буду. Все, блять. Отрезало.
Дверь, самая обычная, из листового дешевого железа, какие повсеместно ставят во всяких бюджетных конторах вместо нормального дерева советских времен, открыта.
Выдыхаю, провожу ладонью по голове, ероша и без того не сильно хорошо лежащие волосы, захожу.
