Автор
В романе "Фатальная ошибка опера Федотова" на страницах книги тыкнешь кнопками клавиатуры, набивая новый протокол. Ассистентка сопит и шевелится, стараясь привлечь внимание к экрану, но это лишь временное отвлечение. Книга живо передает атмосферу рабочего места оперы Федотова, где постоянные перемещения и нервотрепка делают жизнь инспектора напряженной и нешустренной....
Дверь ауди открывается, и я наблюдаю, как ее встречает и под ручку сажает в машину какой-то средних лет мужик со смутно знакомой рожей… Что-то такое мелькало осенью на всех билбордах, когда выборы шли…
Хорошая цель, Захарова. Масштабная…"
"Закуриваю, выдыхаю дым, ощущая горечь на языке.
Облизываю палец, пахнущий моей женщиной.
Уже не моей.
И вообще никогда не бывшей моей… Кроме краткого счастливого периода, который я проебал.
Почему-то совсем нет злобы на нее за то, что вот так расставила приоритеты.
Она имеет право не верить мне. Я все для этого сделал.
Но как же обидно, блять…
И как все тупо…
Глава 32
На подходе к месту встречи с супер-крутой сотрудницей СБ МВД, которую так сильно нахваливал Свен, торможу и в очередной раз прикуриваю. Причем, отдаю себе отчет в том, что ей может запах табака, насквозь за эту гребанную ночь и не менее гребанное утро пропитавший меня, не понравится. Баба же… Все они твари. Кроме мамы и Альки. Но те исключение. Те — Федотовы.
Я прекрасно отдаю себе отчет в том, что нарываюсь, что надо бы чуть-чуть попридержаться… Но не придерживается.
Впервые за много лет накатывает дикое состояние, которое только в юности испытывал: желание нарваться и начистить кому-нибудь рожу. Да так, чтоб кровища, чтоб до одури, до отключки.
И очнуться потом, и ничего не помнить. В том числе и то, как женщина, которую ты с какой-то дури считал своей, прямо на твоих глазах садится в тачку к другому мужику.
Но проблема в том, что ей не требуется, чтоб я давал все, что требуется… И если в моей башке еще раз мелькнет слово “требуется”, то я с разбегу вон в тот сугроб нырну.
Башкой.
Может, так удастся чуть-чуть угомонить нервы и мозги.
Я иду по скинутому в смс адресу, заранее просчитав, что в тех ебенях нихрена, кроме хрущевок, не водится, а значит, будет какая-то конспиративная халупа.
Шпионы, мать их…
Иду и понимаю, что мне вообще уже не азартно. И не хочется нихера.
Странно так, я же в столице, в Академии, даже кайф начал получать от того, что делаю… Почувствовал себя на своем месте…
И вот на тебе.
