Автор
В романе "Фатальная ошибка опера Федотова" на страницах книги тыкнешь кнопками клавиатуры, набивая новый протокол. Ассистентка сопит и шевелится, стараясь привлечь внимание к экрану, но это лишь временное отвлечение. Книга живо передает атмосферу рабочего места оперы Федотова, где постоянные перемещения и нервотрепка делают жизнь инспектора напряженной и нешустренной....
И качается, сука, качается…
Лети-и-ит…
Моргаю, пытаясь сфокусироваться на каком-то одном элементе, понять, до какой степени все херово.
На потолке точечный светильник, хрустальный такой, от него прикольно лучи разлетаются, типа звезда яркая перед глазами…
Моргаю.
Звезда летит.
Блять, нехило я вчера надрался. Вертолетов с универа не ловил, а тут…
Дико хочется пить, сухо сглатываю, пытаюсь повернуться на бок, но голова тут же отдает дикой, нестерпимой болью.
— Пи-и-и-ть…
Охуеть, это мой такой рык пугающий? Словно живой мертвец на последней стадии разложения.
Самое главное, вообще непонятно, где я, но очень надеюсь, что не один, и этот “кто-то” мне поможет…
Перед глазами появляется стакан, я, видя только его перед собой и больше ничего, обхватываю покрепче подрагивающими пальцами и пью, пью, пью самую восхитительную, самую вкусную в мире, реально живую воду.
И в этот момент по полной доходит смысл выражения “ восстать из мертвых”.
Потому что восстаю.
Прямо чувствую, как восстаю!
Стакан пустеет, я хриплю:
— Еще!
И снова получаю порцию живой воды.
И после этого понимаю, что могу уже видеть. Зрение восстанавливается, становясь не как до этого, строго тоннельным, а еще и чуть-чуть охватывающим окружающее пространство. Перед глазами перестают кружиться звезды с потолка, а мозг потихоньку начинает восставать из анабиоза и выполнять свою прямую функцию — мыслительную и аналитическую.
По крайней мере, в голове появляются логичные вопросы:
“Где я?”
“С кем я?”
И контрольный: “Что вчера было?”
Слава яйцам, вопроса “Кто я?” удалось избежать, значит, не все еще потеряно…"
"Оформив в голове основной круг ближайших задач, требующих разъяснения и решения, начинаю потихоньку их реализовывать.
Осматриваюсь.
Так. Я не дома.
Бежевые обои, постельное белье мягкое, чистое, мебель светлая… Опять же, звезды светильников на потолке… Вообще ничего общего с моей холостятской дырой. Значит, вчера к какой-то бабе зарулил.
Провожу ладонью по себе вниз, чтоб определить уровень собственного вчерашнего коматоза.
Трусов нет. Значит, кое-чего смог все же.
Наверно, уже практически в астрале трахался, на автопилоте.
В любом другом случае я бы этот момент запомнил…
Комната пустая, кто бы мне ни принес воду, сейчас никого не видно.
Прислушиваюсь, из глубины квартиры доносится тихое звяканье тарелок. На кухне, значит, девочка. Завтрак готовит… Это правильно. Мне еще один стакан воды, и пожрать будет — самое оно.
