Автор
Йори. Четыре года назад — Костя отступает шагом, сует руки в карманы брюк и раскачивается, словно маятник, объясняя свою неприязнь. А я только кивал, точно так же как минуту назад, заставляя себя верить в его слова о том, что "ничего не может быть", и даже когда до этого — "я просто почувствовал одиночество"....
Легче сказать, чем сделать, тем более, когда разговор будет не из легких.
Но я собираюсь с силами и спокойно пересказываю, как оказывается, довольно скучную и заурядную историю под названием «Лена в моей жизни». О том, как познакомились в каком-то баре, как она потом сама нашла меня, как сама проявила инициативу и практически доказала мне, что вместе нам будет просто заебись. Так и было, пару первых месяцев, пока не понял, что у меня ни хрена не щелкает. Ничего не зажигается, не включается красная лампочка, и сумасшедшие еноты в голове не разворачивают транспарант: «Мужик, это — та самая женщина!»
Пока говорю, до самого понемногу доходит, что нужно было валить намного раньше, а лучше — вообще почти сразу.
— Она… сейчас у тебя? — осторожно спрашивает Йори и этот вопрос зависает между нами подожженной черной бомбой со зловещим черепом на глянцевой поверхности.
— Да, — говорю я, не имея ни малейшего представления, что услышу в ответ. «Пошел на хуй»? — Я не мог выставить ее на улицу.
— Все хорошо, — через несколько секунд отвечает она. Слышу, что голос напряженный и подрагивает, но это лучше, чем мой вариант. — Понимаю, что если мужчина — Мужчина, то он такой во всем. Не бывает мужчин, который одну женщину выставляют в январскую зиму, а другую носит на руках.
— Что она сказала, маленькая?
— Это не имеет значения. Важно, что сказал ты.
— Я люблю твой светлый мозг, выдумщица, — говорю, ни капли не лукавя.
Почему не может быть просто хорошо и спокойно?
— Твоя очередь рассказывать, Эльфенка.
Она нервно смеется."
"Так я узнаю историю о Красивом Летчике и Скромной Влюбленной Девочке, которой не повезло связаться не с тем мужчиной. Так я узнаю, что она никогда не станет встречаться с не_свободным мужчиной и что хоть ей уже целых двадцать восемь лет, она до сих пор не умеет защищаться от боли.
— Эльфенка? — Я должен сказать ей что-то, чтобы почувствовать улыбку.
— Да, мой вредный Фенек? — шепотом говорит она.
— Надеюсь, моя крепость не поддастся напору долбаной авиации?
Пауза…
И смех.
Тихий и немного судорожный, но такой искренний, что я и сам начинаю смеяться в ответ.
— Твоя крепость потому и твоя, что она — твоя.
В жизни не слышал ничего приятнее.
