В глубокой темноте проступают силуэты людей — один спит крепко, другой — прерывисто хрипит, словно не живой. В центре комнаты стоит девушка с приятным голосом Полина, но её лицо скрыто в тени. Выражение ее глаз передает боль и тревогу, окутывающую комнату и каждую дышащую вещь....
Скажет она ему? Или как с Алексом: сначала позволит привязаться к ребёнку, а потом огорошит?
- Ты специально оставил их, чтобы они могли поговорить? - делаю я попытку выпытать у Алекса его мотивы, планы, тайны - как повезёт.
- Нет, родная моя, - улыбается он. - Думаю, они найдут и время, и место и без меня. Мне правда нужно ехать. К Демьянову.
- Он поправился?!
- Можно и так сказать.
- Я с тобой! - устраиваюсь я на сиденье так, словно не собираюсь выходить из машины, когда мы приедем. Только если он выведет меня силой.
- Нет, - произносит он спокойно, и его взгляд красноречиво говорит о том, что он именно так и сделает.
Ладно, хрен с тобой, тиран несчастный! Я отворачиваюсь к окну, давая понять, что тогда буду играть с ним в молчанку. Но чёртов Берг и не собирается со мной разговаривать - кому-то звонит. Отвечает зло, коротко, односложно, пока я слушаю радио, которое всегда включает Михаил.
- Чёрт! - удар по спинке кресла заставляет меня повернуться. И ещё один удар кулаком, теперь уже по сиденью.
Не знаю стоит ли сейчас к нему лезть, но остаться в стороне и промолчать тоже не могу.
- Что-то случилось?
- Нет.
И за это очередное по счёту «нет» мне становится обидно.
- Я и так не лезу в твои дела. Но хоть какие-то элементарное объяснения я заслужила? Ответы на свои вопросы?
- Я уже ответил: нет. Ничего не случилось. Хочешь ответы, задавай свои вопросы, - снова лезет он в телефон и начинает тыкать по клавишам.
Не знаю, о чём его спросить. Но точно не об этом звонке, что так вывел его из себя.
- Скажи, отчего умер муж Полины?"
"- Орлов? - даже не поднимает он головы от экрана. - Сердечный приступ. Обширный инфаркт.
- Настоящий? Или это Полина позаботилась? - я тоже злюсь.
- Считаешь, она могла? - снисходит он до косого взгляда в мою сторону и вновь утыкается в телефон.
- Не знаю. Ты мне скажи. Опостылевший старый муж.
- Отчаянной, как в случае с этим журналистом? - и вид у него такой, словно он спросил, не слышала ли я прогноз погоды на завтра. Уже невозмутимый. Чего никак не скажешь обо мне. Мои нервы сдают.
- Ты знал про журналиста?! - я вырываю у него из рук телефон, чтобы наконец взглянуть в его бесстыжие глаза.
