Уверенность в хабреках постепенно улетучивалась. Кое-кто в заднем ряду даже начал оглядываться.
Олег улыбнулся. Он, Господь Бог, справится с любой армией, даже не касаясь врага руками. Кончик меча вскинулся к небу, и мрак бури опять разорвала молния.
Бочком, бочком протиснулся вперёд тощий старик с длинной, чёрной, окладистой бородой и высоким посохом, в толстом стёганом халате. Он приблизился, протянул вперёд руку с самым обычным булыжником.
— Прости старика, Создатель, — совсем тихо прошамкал он. — Скоро истекут мои дни на этой земле. Дозволь увидеть перед смертью чудо.
— Какое ещё чудо? — не понял Олег.
— Говорят, меч Создателя способен рубить камни, как студень, — и старик раскрыл ладонь с булыжником.
— Да? — удивился Олег.
Создатель не поверил… Но ему было интересно. Ведь Драккар действительно старше этой вселенной. Он старше даже Дьявола, который помогал создавать этот мир, и Драккар — единственная сила, способная убить Нечистого. Так какие же возможности таятся в этом клинке? Олег взялся двумя пальцами за лезвие у рукояти, провёл ими до самого кончика клинка. И меч откликнулся! Он не зазвучал, не стал светиться, но он — ответил. Это почувствовали все. Меч был живым. Живым и очень могучим существом.
Хабреки затаили дыхание, вытянув шеи. Прекратилось землетрясение, стихло завывание ветра, поредел ливень.
Олег отвёл руку с мечом в сторону.
Словно в замедленном кино, верхняя часть камня взметнулась в воздух, несколько раз перевернулась и хлюпнулась в грязь.
Одновременно упал на колени старик:
— Прости, Создатель, мы не узнали тебя…
Фаланга рассыпалась. Хабреки подбежали, столпились вокруг.
Олег наклонился, взял у старика остаток камня.
Срез был ровный, совершенно гладкий, даже глянцевый. Словно оплавленный.
— Что ещё говорят о моём мече, старик? — удивлённо разглядывая дело рук своих, спросил Олег.
— Что любой, кто захочет завладеть им, мгновенно умрёт.
— Занятно. — Олег бросил камень на землю, но осколок мгновенно подхватил один из хабреков и прижал к груди, как святыню. — Значит, ты проверял меня, старик?
— Прости, Создатель, своих любимых детей. Мы ждали тебя сотни лет, и не смогли сразу поверить своему счастью.
Олег вскинул глаза к небу. Дождь кончился. Между обрюзгшими тучами появились голубые прогалины. Воистину небо — отражение души. Вся злость как-то незаметно рассосалась, и он даже не заметил, когда.
— Прости, Создатель…
— Я не сержусь на вас, — ответил Олег. — Я ищу Дьявола.
