Автор
Солнечный день. Люди спешат домой, кто-то на прогулку, а кто-то в магазин. Я же на подоконнике, рассматриваю отражение. Мое детство кажется давно ушедшем, и даже сейчас я чувствую это — красота в зеркале несопоставима с внешностью вокруг меня. А между тем мне предстоит преодолеть гораздо большее препятствие, чтобы стать самой собой....
Его настроение меняется на глазах. То он смеется как ни в чем бывало. То за считанные секунды становится мрачным.
– Поехали уже.
Специально настаиваю. Я очень устала. Пусть все наконец закончится. Пусть уже говорит, чего от меня хочет. Что я должна сделать, чтобы он меня отпустил…
Через минут двадцать мы оказываемся на месте. На памятнике та самая блондинка с младенцем на руках. Та же фотография, что была на тумбочке в квартире Захарова.
– Твой брат убил их, – доносится сдавленный голос. – Смотри внимательно, Мира.
– Мне жаль, – зачем-то проговариваю я, хотя лучше промолчать. – Я тут ни при чем. Никакого отношения не имею к случившемуся. Ты же это понимаешь?
– Вы разве не одна кровь? – хватает он меня за локоть. – Не одна? Я тебя спрашиваю!
– Какая разница? – повышаю голос. – Твоя жена, – киваю на памятник, – знала обо всем, что ты творишь? Знала, чем занимаешься? Нет же?!
– Не надо ее с собой сравнивать! – рычит он.
– Почему, Тимур? Почему, черт тебя дери? Зачем ты со мной так? – взгляд в глаза.
– Заткнись! Куда ты ведешь разговор, дрянь мелкая? – его рука на моей шее. Сжимает ее. Не сильно, но ощутимо.
– Что бы ты мне не говорил здесь и сейчас, Захаров… Знай, во всем виноват именно ты. В смерти жены и дочери тоже. Какой из тебя мужик, если ты семью сберечь не можешь? А то, как ты поступил со мной… Ты никогда не забудешь меня. Никогда! Искать будешь, но не найдешь. Нигде. Оперативник из тебя хреновый. Мужчина – тем более. Я тебя ненавижу, – говорю быстро-быстро. Тимур внимательно слушает. Не сводит с меня глаз. – А теперь выдвигай свои условия. Чего ты там от меня хотел? Может быть, я все сделаю.
Тимур реагирует очень спокойно. Не отвечает. И меня это пугает. Чувствую, сейчас начнется буря.
ГЛАВА 11"
"Он не отвечает ни через минуту, ни через десять. Смотрит на меня, а потом на памятник. Нервно закуривает одну сигарету за другой, швыряет бычки в сторону. Я тоже молчу, потому что сказать нечего. Его очередь.
Тимур не сводит глаз со своего ребенка.
