Автор
Ночью выхожу на пробег, под меланхоличный свет озера. Вот так всегда начинается новое начало: разбитый автомобиль, душевные раны, но надежда — что-то позитивное вижу я каждый день. Власть эмоций уступает место холодной прозорливости, и это вызывает странную радость.
— Годится, — улыбаюсь я и в наглую, не дождавшись официального приглашения, забираюсь на пассажирское сиденье рядом с водителем.
Стас захлопывает дверцу, садится рядом и легко выруливает на дорогу.
Пока перестраивается в соседнюю полосу, успеваю перетащить пакет с заднего сиденья и бессердечно его распотрошить. Внутри — большая и непромокаемая картонная коробка, выложенная домашним лавашом, доверху наполненная большими кусками мяса. Сверху это «богатство» очень щедро присыпано рубленной зеленью и дольками помидоров-черри.
Я кое-как наспех вытираю руки салфеткой, хвата мясо и сую его в рот.
На этот раз не стесняюсь текущего по подбородку сока.
Вообще по фигу.
— Ты классная, когда ешь, — косится Стас.
— Потому что похожа на свиноту? — посмеиваюсь с набитым ртом."
"— Завязывала бы ты с этой привычкой все время перекручивать мои слова. Я сказал то, что сказал — всегда так делаю. Захочу сказать, что ты похожа на какое-то животное — скажу, не обижу.
В эту минуту я готова пообещать ему что угодно, хоть точно знаю, что не сдержу обещание.
Так, что просто заталкиваю ему в рот кусок шашлыка.
Правда, Стас как нарочно заодно прихватывает губами и мои перепачканные в пряный соус пальцы.
Снова наш контакт взглядами, немая борьба, заканчивающаяся еще одной ничьей.
— Это был мой бывший, — быстро отворачиваюсь и нова увожу тему на безопасную территорию. Ну, относительно безопасную, потому что вспоминать о Призраке под такое вкусное мясо — все равно, что зря переводить продукты. — И он… в общем, биологический отец Лисицы.
— Вот это? — искренне удивляется Стас.
За одну его интонацию готова его расцеловать.
— Ошибки молодости, — немного виновато передергиваю плечами. — У некоторых кривые тату за сто рублей, криво проколотые уши, а у меня — говнюк-бывший. Осуждаешь?
— Да с чего бы? — Еще одна порция удивления. — Я вообще никогда никого не осуждаю, если только вот прямо не выпрашивают. И, кстати, лучше вот это, чем рукожопно сделанная татуха.
— Чувствуется твой личный опыт, — пихаю его локтем в плечо.
— У меня как раз все татухи в порядке, женщины. Я на них знаешь сколько горбатился, чтобы у хорошего мастера и как надо?
— Впахивал, не покладая пресса? — не могу не подшутить в ответ.
— Ого, — он притормаживают на светофоре, и плотоядно улыбается. — Значит, ты все-таки заценила пресс?
— Ага. — Вгрызаюсь в новый кусок мяса, инстинктивно слизываю с пальцев мясной сок, и только потом понимаю, что минуту назад что-то похоже уже делал Стас.
